Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[Hay_sinla]

Podríamos dejar este hilo para la poesía de otros y el nuevo para ir poniendo y comentando poemas propios.

[juancpd]

Insomnio - Dámaso Alonso

“Madrid es una ciudad de más de un millón

de cadáveres (según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelvo y me

incorporo en este nicho en el que hace

45 años que me pudro,

y paso largas horas oyendo gemir al huracán,

o ladrar los perros, o fluir blandamente al luz

de la luna.

Y paso largas horas gimiendo como el huracán,

ladrando como un perro enfurecido,

fluyendo como la leche de la ubre caliente

de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios,

preguntándole por qué se pudre lenta-

mente mi alma,

por qué se pudren más de un millón de

cadáveres en esta ciudad de Madrid,

por qué mil millones de cadáveres se pudren

lentamente en el mundo.

Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra

podredumbre?

¿Temes que se te sequen los grandes rosa-

les de día,

las tristes azucenas letales de tus noches?”

[saa12121]

Me parece bien, Hay. Un poquito de Pavese por la mañana nunca viene mal:

Tienes rostro de piedra esculpida,
sangre de tierra dura,
viniste del mar.
Todo lo acoges y escudriñas
y rechazas
como el mar. En el corazón
tienes silencio, tienes palabras
engullidas. Eres oscura.
para ti el alba es silencio.

Y eres como las voces
de la tierra -el choque
del cubo en el pozo,
la canción del fuego,
la caída de una manzana;
las palabras resignadas
y tenebrosas sobre los umbrales,
el grito del niño- las cosas
que nunca pasan.
Tú no cambias. Eres oscura.

Eres la bodega cerrada
con la tierra removida,
donde el niño entró
una vez, descalzo,
y que siempre recuerda.
Eres la habitación oscura
en la que se vuelve a pensar siempre,
como en el patio antiguo
donde nacía el alba

[Hay_sinla]

Y un poquito de Valente por la tarde

FLOTAR en la incierta realidad del ser, tentar a ciegas lo improbable, no tener asidero en tanta sombra. Los cuerpos de los ahogados en la mar meditan boca abajo, pero no ven el fondo con los ojos vacíos. El anciano volvió con una antorcha e iluminó los barcos naufragados. Se alzó desde la noche un coro en una lengua imposible de interpretar. Ésta es la verdadera canción, pensaste, y luego te fuiste diluyendo, despacio, muy despacio, en lo no descifrable.
(Nadie)

[Hay_sinla]

Un poema de Paul Celan inspirado en las únicas, enigmáticas e indescifrables palabras que Holderlin repitió continuamente durante los últimos días de su vida: «Pallaksch, Pallaksch». :

TÜBINGEN, JÄNNER



Zur Blindheit über-
redete Augen.
Ihre — “ein
Rätsel ist Rein-
entsprungenes” —, ihre
Erinnerung an
schwimmende Hölderlintürme, möwen-
umschwirrt.

Besuche ertrunkener Schreiner bei
diesen
tauchenden Worten:

Käme,
käme ein Mensch,
käme ein Mensch zur Welt, heute, mit
dem Lichtbart der
Patriarchen: er dürfte,
spräch er von dieser
Zeit, er
dürfte
nur lallen und lallen,
immer-, immer-
zuzu.

(“Pallaksch. Pallaksch.”)

La traducción de José Ángel Valente:

A la ceguera per-
suadidos ojos.
Su - «un
enigma es
manantía pureza» - su
recuerdo de
flotantes hölderlinianas torres en
un vuelo circular de gaviotas.

Visitas de carpinteros ahogados con
estas
sumergidas palabras:

Viniera,
viniera un hombre,
viniera un hombre al mundo, hoy, llevando
la luminosa barba de los
patriarcas: debería,
si de este tiempo
hablase, de-
bería
tan sólo balbucir y balbucir
continua, continua-
mente.

(«Pallaksch, Pallaksch.»)

[saa12121]

No lo conocía. Es de estos poemas en los que disfrutas leyendo las diferentes traducciones e interpretaciones.
Esta tarde pongo uno de Cummings con diferentes traducciones, entre ellas una de Panero.

Enviado desde mi Redmi Note 3 mediante Tapatalk

[saa12121]

Cummings:

Buffalo Bill ’s

defunct

               who used to

               ride a watersmooth-silver

                                                                  stallion

and break onetwothreefourfive pigeonsjustlikethat

                                                                                                     Jesus


he was a handsome man 

                                                  and what i want to know is

how do you like your blue-eyed boy

Mister Death


Panero:

Jesús era un hombre apuesto

Mataba 1 2 3 4 5 6 7

pigeonsjustlikethat

y cabalgaba un semental de plata

 


Dime ahora lo que has hecho tú


Bufalo Bill is defunct

Bufalo Bill ha muerto

Mataba 1 2 3 4 5 6 7

pigeonsjustlikethat

y cabalgaba un semental de plata


Dime ahora lo que has hecho con tu hermoso muchacho

de ojos azules, Señor Muerte

Marcelo Covian:

Búfalo Bill 
ha muerto 
                      él cabalgaba 

en un caballo semental color de plata y agua 
y rompía unadostrescuatrocinco palomasdeunsaque 
                                                                   Jesús
era un hombre hermoso 
                       y lo que yo quiero saber es 
cuánto le gusta su muchacho de los ojos azules 
Señor Muerte

González de León:


Buffalo Bill

difunto

él

que montaba un semental

de fluida plata

y abatía unadostrescuatrocinco

palomasenuntrís

Jesús

era un hombre excelente

y lo que yo quisiera saber

es si le gusta su muchacho de ojos azules

Señor Muerte




Enviado desde mi Redmi Note 3 mediante Tapatalk

[Hay_sinla]

El caso de la poeta palestina Dareen Tatour
http://ctxt.es/es/20170405/Politica/120 ... juicio.htm

[Hay_sinla]

El inmenso legado de un genio precoz
La editorial Demipage publica la obra completa de Félix Francisco Casanova, muerto en 1976 a los 19 años, un volumen que pone en valor el talento exuberante de este poeta canario.

[Hay_sinla]

“Hogar”
Warsan Shire
Nadie abandona su hogar, a menos que su hogar sea la boca de un tiburón.
Solo corres hacia la frontera cuando ves que toda la ciudad también lo hace.
Tus vecinos corriendo más deprisa que tú. Con aliento de sangre en sus gargantas.
El niño con el que fuiste a la escuela, que te besó hasta el vértigo
detrás de la fábrica, sostiene un arma más grande que su cuerpo.

Solo abandonas tu hogar
Cuando tu hogar no te permite quedarte.
Nadie deja su hogar
A menos que su hogar le persiga,
Fuego bajo los pies,
Sangre hirviendo en el vientre.
Jamás pensaste en hacer algo así,
Hasta que sentiste el hierro ardiente
Amenazar tu cuello.

Pero incluso entonces cargaste con el himno bajo tu aliento,
Rompiste tu pasaporte en los lavabos del aeropuerto,
Sollozando mientras cada pedazo de papel te hacía ver
Que jamás volverías.
Tienes que entender que nadie sube a sus hijos a una patera,
A menos que el agua sea más segura que la tierra.
Nadie abrasa las palmas de sus manos bajo los trenes, bajo los vagones,
Nadie pasa días y noches enteras en el estómago de un camión,
Alimentándose de hojas de periódico, a menos que
Los kilómetros recorridos signifiquen algo más que un simple viaje.

Nadie se arrastra bajo las verjas, nadie quiere recibir los golpes ni dar lástima.
Nadie escoge los campos de refugiados
O el dolor de que revisten tu cuerpo desnudo.
Nadie elige la prisión, pero la prisión es más segura que una ciudad en llamas,
Y un carcelero en la noche es preferible
A un camión cargado de hombres con el aspecto de tu padre.

Nadie podría soportarlo, nadie tendría las agallas,
nadie tendría la piel suficientemente dura.
Los: “váyanse a casa, negros”, “refugiados”, “sucios inmigrantes”,
“buscadores de asilo”, “quieren robarnos lo que es nuestro”,
“negros pedigüeños”, “huelen raro”, “salvajes”,
“destrozaron su país y ahora quieren destrozar el nuestro”.
¿Cómo puedes soportar las palabras, las miradas sucias?

Quizás puedas, porque estos golpes son más suaves
Que el dolor de un miembro arrancado.
Quizás puedas porque estas palabras son más delicadas
Que catorce hombres entre tus piernas.
Quizás porque los insultos son más fáciles de tragar que el escombro,
Que los huesos, que tu cuerpo de niña despedazado.

Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón.
Mi casa es un barril de pólvora,
y nadie dejaría su casa a menos que su casa le persiguiera hasta la costa,
a menos que tu casa te dijera que aprietes el paso,
que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto,
que navegues por los océanos,

“Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo,
tu vida es más importante”.
Nadie deja su hogar hasta que su hogar se convierta
en una voz sudorosa en tu oído diciendo:
‘Vete, corre lejos de mí ahora.
No sé en qué me he convertido, pero sé
que cualquier lugar es más seguro que éste’.

Warsan Shire es una poetisa Somalí, nacida en Kenia y de padres Somalíes, escritora y educadora que vive en Londres. Nacida en 1988, Warsan ha realizado y leído su trabajo por toda Inglaterra y a nivel internacional – incluyendo recientemente Sudáfrica, Italia, Alemania, Norte América y Kenia. Sus poemas han sido publicados en Wasafiri, Magma y Poetry Review, y en la antología ‘The Salt Book of Younger Poets’ (Salt, 2011). Sus poesías han sido traducidas al italiano, al castellano y al portugués. Warsan, ganó en 2013 el Premio de la Universidad de Brunel de Poesía Africana.
https://larealidadescondida.wordpress.c ... san-shire/

[emvipi]

Aunque no esté parada
Paul Verlaine

Aunque no esté parada
lo mismo me deleita tu miembro
que cuelga -oro pálido- entre tus muslos
y sobre tus huevos, esplendores sombríos,

semejantes a fieles hermanos
de piel áspera, matizada
de marrón, rosado y purpurino:
tus mellizos burlones y aguerridos

de los cuales el izquierdo, algo suelto,
es más pequeño que el otro,
y adopta un aire simulador,
nunca sabré por qué motivo.

Es gorda tu picha y aterciopelada
del pubis al prepucio
que en su prisión encierra
la mayor parte de su cresta rosada.

Si se infla levemente, en su extremo
grueso como medio pulgar el glande se dibuja
bajo la delicada piel, y allí
muestra sus labios.

Una vez que la haya besado
con amoroso reconocimiento,
deja mi mano acariciarla,
sujetarla, y de pronto

con osada premura descabezarla
para que de ese modo -tierna violeta-
el lujoso glande, sin esperar ya más,
resplandezca magnífico;

y que luego, descontrolada,
la mano acelere el movimiento
hasta que al fin el “peladito”
se incorpore muy rígido.

Ya está erguido, eso anhelaba
¿mi trasero o vagina? Elige dueño mío.
¿Quizás un simple autoplacer?
Eso era lo que mis dedos querían…

Sin embargo, tu sacrosanta parte
dispone de mis manos, mi boca y mi trasero
para el ritual y el culto
a su forma adorable de ídolo.

[Hay_sinla]

en barrios de cartón y lata, de tablas e intemperie,
nuestros antepasados lo guardaron,
bárbaros de Occidente, huestes hambrientas, prole de Caín
a las puertas de las grandes urbes
sofisticadas y cosmpolitas.

Así llegó a nosotros,
con olor a carbón, a la humedad viscosa de los puertos,
a sudor rancio y flema de tuberculoso,
a humo de fábrica y amedrentada clandestinidad.
De vosotros,
innúmeros, legendarios andrajosos,
padres y madres nuestras, hermanos de más edad,
nos llegó todo eso:
trabajos de la rabia y trabajos de amor,
la primera persona del plural,
y un poco de mañana,
si es posible.

Mateo Rello, A lomos de salamandra (La Garúa, Barcelona, 2009)

[Hay_sinla]

Un poema de Ada Soriano Lidón

Monólogo de una mujer

A todas las mujeres que sufren malos tratos
y a la memoria de Constantino Romero.
Con su maestría recitó este poema
una tarde, en Pinoso.

Yo elegí estar aquí, no elegí la soledad, pero
Iba implícita, y estar es todo lo que me queda.
Ana Becciu


Me he quedado sola.
Las estrellas se aletargan
en esta noche invernal
donde habita el desamparo,
donde la tristeza alcanza
las cumbres más sombrías.
Nadie me consuela.
Así que me he unido a la noche,
la que no tiene límites.
Tras mi ventana asoma la luna
que reverbera en máxima plenitud.
Derrama su blanco perfume
por el ángulo donde me hallo.
Es el vientre redondo y firme
de la mujer fecundada.
……..
Me he quedado sola, sí.
Pero no me vence el sueño
con su ramaje entramado
ni el golpe de la intemperie
que penetra por las rendijas.
Tengo las entrañas encharcadas
de tanta lluvia vertida.
En la humedad de mis ojos
se refleja el cansancio
de quien lo ha perdido todo.
Yo me asomo a contemplar
la nieve esparcida en el suelo,
pero no me atrevo a pisar
la alfombra mullida y quejumbrosa.
Yo me asomo, sí, a veces.
……..



Los almendros floridos y quietos
me recuerdan el tamaño de su fruto
que un día llegará.
Yo quedo sumergida en su cáscara
como la lluvia contenida en el charco.
Callada, inútil, paralizada.
Todo esto me digo.
No confío en mí.
Las plantas son frágiles.
Muchos hombres lo proclaman.
Me tomaste de la mano;
tu ofrenda era adentrarnos
en la inmensidad imperecedera,
pero sólo fueron vibraciones
de un sueño imperfecto.
……..
Ya se enderezan los primeros brotes
del amanecer.
El alba blanquea
la oscuridad de mi insomnio.
En la quietud de la piedra
se comprime el silencio.
Yo permanezco recostada
abrazando a un niño inexistente.
Quiero acontecer mientras observo,
descubrirme de nuevo ante el espejo
y horadar mi cuerpo, asistir al alma
que ha quedado muda.
Me he quedado sola, sí,
con el vientre vacío
y un manojo de palabras.

Principio y fin de la soledad

[_CnC-6_]

Podríamos dejar este hilo para la poesía de otros y el nuevo para ir poniendo y comentando poemas propios.

Cuál es "el nuevo"?

[Hay_sinla]

Podríamos dejar este hilo para la poesía de otros y el nuevo para ir poniendo y comentando poemas propios.

Cuál es "el nuevo"?

Este:
viewtopic.php?f=3&t=497897

[_CnC-6_]

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Cuál es "el nuevo"?

Este:
viewtopic.php?f=3&t=497897

Mil Gracias
Me pasaré de seguido

[Hay_sinla]

JOAN MARGARIT

UNA HISTORIA (De No estaba lejos, no era difícil, 2010)


Arrastramos cien años de guerras, repetía.

En su niñez, mi abuela oía como, cada noche,
se luchaba en las calles de su pueblo.
Era un cuento infantil explicado en voz baja:
los soldados llevándose a su madre
y fusilándola al amanecer.
Escuchaba a mi abuela con el miedo
de un niño que tenía
a su padre encerrado en un penal.

De aquellos días no me llega
amenaza ninguna. Son muertos muy lejanos,
están cansados ya de hacer de muertos.
Somos un pueblo con muy pocos héroes.
Esta es hoy, justamente, nuestra fuerza.
Hay que borrar los mitos escondidos
bajo la imperturbable
mirada de las aves de rapiña.
Aprendí a convivir con su bronce o su piedra,
su orgullo en los enormes escudos del Estado.
Tiene el cuerpo de frente,
de perfil riguroso la cabeza.
Las alas, un capote puesto sobre la espalda.
Maligno el ojo, el pico cruel y a punto
de arrancar las entrañas. Dominar sin dormir.
¿Qué aire respirábais, pájaros colosales,
con vuestras garras para decidir
aquello que llamabais unidad de destino?
Creo que, como yo, habéis envejecido,
y ya vuestra mirada
no es feroz ni severa. Ni rapaz.
Pero aún se percibe
aquel tufo a corral. A gallinaza.
Aquel himno. La Historia de España.




UNA HISTÒRIA (De No era lluny ni difícil, 2010)

Cent anys de guerres, repetia l’àvia:
va ser una nena a un poble on cada nit
sentia com lluitaven als carrers.
I m’explicava, com si fos un conte,
el dia que els soldats es van endur
la seva mare per afusellar-la
a l’alba contra el mur del cementiri.
Quan l'escoltava, jo també era un nen,
i el meu pare, un soldat en un penal.

Des d’aquells dies no m’arriba ja
cap amenaça. Són uns morts llunyans,
cansats de fer de morts.
Hem escollit ser un poble sense herois.
Just aquesta és avui la nostra força.
Cal esborrar tants mites amagats
dessota la mirada impertorbable
de les aus de rapinya que vigilen encara.
Tota la vida les he hagut de veure,
de pedra o bronze en els escuts enormes,
presidint les façanes de l’Estat.
El cos posat de front,
el cap de rigorós perfil.
Les ales, un capot damunt l'espatlla.
Un ull maligne, el bec cruel a punt
d'arrencar les entranyes. Dominar
sense dormir. Quin aire respiràveu,
aus colossals amb urpes,
per decidir el que en dèieu unitat de destí?
Em sembla que, com jo, ja us heu fet velles.
Que la vostra mirada
ja no és ni severa, ni ferotge. Ni rapinyaire.
Però encara se sent aquella olor
de corral. De gallinassa.
Aquell himne. La Història d'Espanya.

A TRAVÉS DEL DOLOR (De Un asombroso invierno, otoño 2017)

Nunca he olvidado el pescozón de un guardia
que con voz fuerte y seca me dijo en castellano:
Habla en cristiano, niño.
Hasta que tuve cuarenta años,
la policía, en Cataluña,
llevaba a cabo interrogatorios
y torturas. Tan sólo en castellano.
Pero a través de tanta humillación
amé a Ramón, a Luis, y las peores palabras,
las que más daño iban a causarme,
las escuché en mi lengua.

Antes que las palabras llegó algo.
Indestructible y suave.
Lúcido como nada alcanzaría a serlo.
Llegó desde un lugar que pienso que es la infancia.
A veces lo he sentido mezclado con la música.
Son diez o quince notas. Me conmueven,
pero no sé por qué ni desde cuándo.
Una tumba sin nombre a la que por amor
siempre he llevado rosas.

Es la fuerza y la luz de algo que ignoro.
Me avisa y me protege de algún lugar que no amo.
De un inútil rencor. De los otros. De mí.
De alguna peligrosa indiferencia.
De pronto me doy cuenta de que está en mis poemas.
Por eso los he escrito, también, en castellano.



A TRAVÉS DEL DOLOR (De Un hivern fascinant, otoño 2017)

Mai no he oblidat el clatellot d’un guàrdia
dient-me fort i sec: Habla en cristiano, niño.
Fins als meus quaranta anys, la policia
va fer interrogatoris i tortures.
Només en castellà.
Però a través de tantes humiliacions
he pogut estimar el Ramón, el Luis,
i les pitjors paraules, les que m’han fet més mal,
les he acabat sentint en la meva de llengua.

Abans que les paraules va arribar una altra cosa.
Suau i indestructible.
Tan lúcida com res mai no ho seria.
Va arribar des d’un lloc que penso que és la infància.
A vegades la sento barrejada amb la música,
com deu o quinze notes que de sobte em commouen,
però no sé per què ni des de quan.
Com si fos una tomba sense nom
a la que per amor sempre he dut roses.

És la força i la llum d’una cosa que ignoro.
M’avisa i protegeix d’algun lloc que no estimo.
D’una inútil rancúnia. De mi mateix. Dels altres.
D’alguna perillosa indiferència.
I de sobte m’adono que és en els meus poemes.
Que per això, també, els he escrit en castellà.

[Hay_sinla]

Un poema de Julio Cabrales, que acaba de morir en Managua a los 73 años.

Carta a mi madre (Madrid, 20 de diciembre de 1963)

Te escribo para decirte que tengo un nuevo conocido, el Otoño, con la fría brisa nordeste soplando sobre álamos y plátanos de la India en las aceras de Madrid; y hojas cayendo unas sobre otras amontonándose o llevadas por el viento a media calle o agarradas en el aire por mis manos; hojas secas, amarillas, crujientes, recogidas por barrenderos en la madrugada y más tarde en un montón quemándose y el humo grueso subiendo entre las ramas desnudas, blancas, húmedas, al mediodía.

Ya es la época de Navidad. Estamos en Diciembre, y cómo está la casa? Estará florecido el pastor junto al muro negro? No se ha secado el pozo y el alcaraván va por el patio? Ya has pintado -por supuesto- el cuarto de Clarence del color crema que aún quedaba en el tarro.

Ya habrás hecho las diligencias de la casa para esta época y comprado el mantel blanco para la mesa y llenado el florero de narcisos rojos del traspatio y encendido el cesto de rosas eléctricas en la noche, para Nuestro Señor, y cubierto de cortinas el cuarto de Alberto y su esposa esperando al nieto por primera vez abuela y estarás contenta con la llegada del nieto que conocerá tu Buen Olor que yo conocí entonces.

Y te veo en las tiendas acompañándote como lo hacíamos siempre rodeados de arbolitos cubiertos de luces y el cielo negro pellizcado de estrellas y ese olor de purísimas olor de madroños y triquitraques quemados; manzanas y uvas y juguetes en el Mercado San Miguel y sus alrededores; candelas romanas en manos de los niños y villancicos de pastores y del Niño Jesús en la Catedral Metropolitana y mi luna de Nicaragua que es grande y dulce como tú.

[Hay_sinla]

Otro poema de Juan de Loxa, éste del libro ...Y lo que quea por cantar
ALEGRÍAS

¡Pan y trabajo!
Siempre se escapa el tiro
pa los de abajo.

¡Qué mala pata
no les saliera el tiro
por la culata!

...

En la muerte de Francisco Javier Verdejo.

DEP Juan de Loxa

http://librujula.com/actualidad/2013-un ... an-de-loxa

[Hay_sinla]

Un poema de Hannah Arendt



Y otro de Friedrich Nietzsche