Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[Hay_sinla]

[Hay_sinla]

SH, SH, EH GUAPA

No soy ¡sh sh sh!
No soy ¡eh guapa!

Soy Isabel, María, Amparo, Julia
Soy Manuela, Lucía, Paloma, Ana.

Soy el 70% que ha sufrido violencia física o sexual a
manos de una pareja.

Soy tu madre, tu hermana, tu compañera de trabajo,
tu amiga, la que pasa por ahí.

Soy a la que llamas calienta-pollas.
La que escucha tu … “no me dejes así ya que estás”

Soy la de la talla M con extra de curvas intallables.

Soy a la que acabas de asesinar y van 99.

Soy la que ve los anuncios de reglas limpias,
azules (¿?) que huelen a nubecitas.

Soy por la que dices levantas tu puño machista en las
manis del 8 de marzo, “compañero” activista.

Soy una bruja.

Soy la biznieta de “la pobre” que era muy guapa y
simpática con la que los hombres se portaron mal.

Soy a la que violaste asqueroso cabronazo.

Soy la de “es que iba provocando”.

Soy la que se cansa de “supuestos” casos de (…)
y de “presuntos” asesinos.

Soy a la que no das gracias.

Soy la que cuidó y cuida y está hasta el coño.

Soy la de
“hija tú no tengas prisa de hombre que ahí se te acaba todo”.

Soy a la que obligáis a parir (que no a ser madre).

Soy a la que temes libre.

Soy a la llamaste marimacho y guarra.

Soy Antonia,
Esther,
Laura,
Ángela,
Alba,
Frida.

No soy ¡sh sh sh!
No soy ¡eh guapa!

Isabel Martín Ruiz
de “90.3 de vaciante”

[Hay_sinla]

Dos poemas más de Isabel Martín Ruiz, del libro 90.3 DE VACIANTE

Verano: pa´ que no te pique el hada

Anoche entró volando por la ventana una diciendo
que era mi hada madrina,
que me iba a hacer princesa,
y no sé qué de una calabaza y zapatitos de cristal.

Yo estaba sudando otra noche de sur
de estas de cien soles
dándole vueltas a la cama
buscando un aire fresco que entrara por algún lao
siquiera unamijitaporfavó.

Finales posibles:

[Versión resaca-resignación]

Anoche entró volando por la ventana una diciendo que
era mi hada madrina,
y yo buscando un aire fresco que entrara por algún lao
siquiera unamijitaporfavó

y le dije...
mire señora,
tire al piso de arriba,
que yo acabo de vomitar el último empacho de besos,
y tengo
alergia a los príncipes.
[Versión rabia-lucha]

Que me iba a hacer princesa,
y yo que estaba dándole vueltas a la cama.

Cogí la chancla
y sin pensármelo
la aplasté contra el cristal.

No olía precisamente a princesa.

[Versión sororidad propositiva]

Hablando de no sé qué de una calabaza
y zapatitos de cristal,
mientras yo sudaba otra noche de sur.

La cogí por un alita y salimos de la casa...
Después de dos horas bailando las calles por tangos
el hada madrina se me despidió dejando la barita
má-gi-ca-ha-ce-prin-ce-sas en el contenedor.

Quítate de mi presencia,
que me estás martirizando;
y a la memoria me traes
cosas que ya estoy olvidando
y a la memoria me traes
cosas que ya estoy olvidando


Poema de ida sin vuelta

“...de esto deberías sacar algún poema”
dice mi amiga.

Y yo lo que quiero es aprender
a hacerme los chipirones como su madre
para no tener que saborear más sus territorios.

“Qué digo un poema, ¡un poemario!
de esto haces tú un libro amiga”.

Y yo que me resisto al tono pegajoso
este lento así de amor romántico

[tono on]

este que dice que mis sábanas no-se-qué
y el zumbido de tus recuerdos entre sueño y sueño
no-secuantos
y el lento latir del peso de cada paso que diste para
alejarte…
y el espacio cóncavo que ya no se ocupa porque no quiere
encajarse de nuevo...

[tono off]

y es que yo no sé amiga
yo no sé,
pero te digo y te cuento.

Que es que yo soy de guajiras,
¿sabes?

con el abanico y tó
que se bailan así, como sobre trigales amarillos...
que te cosquillean las piernas…

¡y aquel empeñao` en regalarme unos tacones de plomo
y echarle piedras al vuelo del vestido!

y yo con eso no se bailar,
amiga
de verdad que no sé.

“mare del guateque vengo
mare del guateque vengo toda llena de ternura
pero qué de cosas traigo
me lastiman la cintura…”

“Que te cures con poesía” insiste ella

y yo empeñada en aprender a hacerme un café más rico
por las mañanas:
menos granos,
más molido
y su poquito de agua después,

que la verdad
me parece mucho más importante.

“Que sííí,
que te sirva de inspiración”
Vale
amiga,
qué pesááá...

Si acaso
un microlibro.

[Libro del desamor]

1: poema de una ruptura.

Su abuela le dijo:
“hay más días que ollas”
ella, cogió una tortillita de bacalao
y enterró los pies en la bajamar.

2: micropoema sin vuelta.

Era miércoles
y ella se compró una libreta nueva.

FIN.

“La camisita que tengo
la camisita que tengo
la saco y la pongo al sol
a ver si con la caló
se marchan estos bichitos
que pican y dan escozor”

[Hay_sinla]

CADA vez, veo a más gente
con una venda
puesta en los ojos.
Incluso he visto gente, a las que,
habiendóseles movido un poco
se la vuelven a colocar correctamente.

Antonio Orihuela

De su libro Edad de hierro, Ateneo Obrero de Gijón(1997)


Antonio Orihuela nació en Moguer (Huelva) en 1965.

[Hay_sinla]

EPITAFIO DE UNA DEMOCRACIA (INFORME PARA COSTA RICA)

Antes de que tengas policía política y salas de tortura,
antes de que tengas policía política y salas de tortura
y las plazas y los parques sean lugares inseguros
lugares inseguros pasear entre los árboles y flores
y en las cafeterías sea necesario hablar en voz baja,
escribir los pensamientos en las paredes de los inodoros,

antes de que haya patrullas a la salida de los cines
buscando un hombre
radiopatrullas en las carreteras registrando autobuses en la noche
buscando un hombre importante para la clase trabajadora,

antes de que te pidan la cédula a las diez de la noche, a las diez de la mañana
o cuando vas al trabajo o vienes del trabajo o cuando no vas ni vienes del trabajo
policías con ametralladoras y walki-talki
y en el Estadio Nacional de fútbol se infiltre la policía entre las multitudes,
escrutando en la gradería de sol, en la gradería de sombra el rostro anónimo del pueblo
buscando un rostro de mujer, un rostro de hombre, un rostro joven, puro y popular
y los trabajadores sean acusados de practicar ideas sin Occidente
-se rebelaron porque no podían comprar la comida producida por Occidente-
y para detenerlos y juzgarlos y condenarlos la policía decomisa en sus casas
armas puestas por la misma policía que las decomisa en sus casas
y salen fotografiados en los periódicos que dicen
DETENIDOS COMUNISTAS POR TENENCIA ILÍCITA DE ARMAS

o bien

TERRORISTAS ARRESTADOS CON IMPORTANTE ARMAMENTO

y no sean sino grupos de hambrientos
que entran y salen de las fábricas y del campo
o que no entran ni salen de las fábricas ni del campo
porque están desempleados

pues no son presidentes, pues no son diputados, pues no son jueces,
pues no son profesores, universitarios, ni poetas, ni izquierdistas

sino revolucionarios en forma de materia prima
tracción de sangre del materialismo histórico

antes de que nuestro modo de vivir pacífico entre montañas no sean nuestro
cuando en el territorio nacional se haya instalado
una base militar de tecnología muy avanzada
para vigilar Centroamérica
Walker vigilando desde Costa Rica a Nicaragua

antes de que motorizados con sirena detengan el tráfico en las esquinas
para que el Presidente pase raudo entre automóviles armados
y ande escoltado por la calle
porque ya no sea el Presidente de todos los costarricenses

antes de que tengas más norteamericanos que maestros
y más que vacas
y más que Puerto Rico
antes de que el Artículo !2 de la Constitución sea anulado, que prohíbe el Ejército
y sea creado el Ejército
y haya Servicio Militar Obligatorio y sea obligatorio ser soldado

ES DECIR, QUE NO SEA OBLIGATORIO SER COSTARRICENSE

antes de que los poetas canten al pueblo desde fuera del pueblo
poetas de izquierda cantando desde ministerios, sueldos
y juntas directivas de asociación de autores

poetas premiados por el Estado, editados por el Estado
piapías con becas

antes de que los tugurios sea ordenado pintarlos de rojo, verde, amarillo, azul
la miseria pintada de rojo, verde, amarillo, azul
los tugurios construidos por el Estado con el dinero de los marginados
antes de que Juanito Mora y Juan Santamaría
sean presentados como socialdemócratas

antes de que las Universidades sean cerradas porque algún día los estudiantes
aunque alimentados desde la infancia con helados Pops y hamburguesas Mc Donald's
se sobrepusieron a la alimentación dirigida
a la experiencia vitamínica
y se opusieron por primera vez desde 1856
a lo que no se oponen desde 1856
y la Universidad dignificada devolviéndole al pueblo lo que del pueblo viene
antes de que sean desechas las huelgas a balazos
y los cadáveres de la clase explotada no sean entregados a sus familiares
cadáveres que sobrevivieron a la desnutrición infantil
antes de que haya exiliados
antes de que haya golpes de Estado
antes de que tu Presidente sea un coronel
antes de que sea indigno ser campesino
antes de que se prohíba a los costarricenses los jardines y los parques después de las 6 de la tarde,
antes de que haya censura, te abran las cartas, y las cartas no te lleguen
y hasta toque de queda y prohibidas las reuniones sin permiso, los grupos callejeros y los bailes
y los besos

antes de que se autorice a disparar primero y a preguntar después

antes de que se reduzca el presupuesto de Educación
para comprar los primeros cañones
y los primeros aviones de guerra que surquen el límpido azul de tu cielo

antes de que se diga Excelentísimo Señor Presidente
en vez de don Ricardo, don Cleto, don Alfredo
y no vaya a pie por la calle el Presidente
y no se tome a mi lado en cualquier soda un refresco de cas, un jugo de papaya

antes de que Estado produzca las primeras viudas
y los primeros viudos y los primeros huérfanos
antes de que una madre escriba SEÑOR PRESIDENTE
RUEGO DECIRME DÓNDE ESTÁ MI HIJO DETENIDO HACE UN MES

antes de que haya policía clandestina y dineros clandestinos para la policía clandestina
y no diga nada la televisión y no diga nada la prensa y nada nadie
salvo las organizaciones que habrán nacido entonces
antes de que esto y que lo otro y que la muerte y que el fascismo de la burguesía
miedosa y armada y desesperada y mortal
con su plusvalía de Iglesia, de Banca y de Asamblea

antes de que te digan esto no es poesía, esto no es estética, esto no es belleza
pero claro que es poesía, pero nuestra, pero claro que es estética, pero nuestra,
pero claro que es belleza, pero de nosotros

de nuestra conciencia de masas, eternidad subversiva

antes de que no valga la pena vivir en ti, porque se haya perdido el último rincón del mundo
donde un hombre pueda parecer un hombre,
antes de que te descompongas, antes de que te deformes,
antes de que te deshagas,
antes de que te desaparezcas, antes de que te manches, antes de que te ensucies,
antes de que te pudras, antes de que te enmierdes,

antes de que tengas asesinos sociales
quiero aprovechar para pronunciar tu nombre sin pena ni asco
Costa Rica.

Antidio Cabal. Epitafio para una democracia (Informe para Costa Rica)
es un poema del libro inédito La Costa Rica, escrito en 1973 y rehecho por el autor en 1983.

[Hay_sinla]

Versos de Antonio César Morón, hijo de Enrique Morón.

De repente la sed de mi inercia salvaje

se reventó en un límite de tacto iridiscente:

amor lo denominan los sabios de las horas.

----------

Amor, me deshiciste, y a mi bondad conmigo.

No hay templo que recoja esta moral oscura

ni feudo que no tema la rabia de mi espada.

(De "Carta de amor")

"Epílogo para una lágrima"

Reconozco el dolor, pero no sé su nombre.

Reconozco su nombre, pero no sé el dolor.

Mi nombre no es un nombre: es sangre de ser hombre.

Mi dolor no es dolor: es ley de ser amor.

-----------

«Mi casta de poeta me ha inducido a vivir
con sangre enamorada que oprime mi memoria»

«Lo que ha muerto en tu piel sabe a fracaso

«Insensato resulta traducir el dolor,
aplicarle unas sílabas, un ritmo, alguna rima
y esperar que del arte nazca un breve calor
que alivie mi tristeza y pronto me redima»
(«Derrota»)

(De El límite de las inercias)

[Hay_sinla]

DOS POEMAS DE MARIA-MERCÈ MARÇAL
DIVISA

Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,

de clase baja y nación oprimida.

Y el turbio azul de ser tres veces rebelde.

(De Cau de llunes, Cubil de lunas)

———————————–

No estrangules a la niña que vive, rebelde, en mí

que me incita al candor, a encender la mirada,

a estrenar bosques donde los lobos anochecen

y a creer en el poder de las palabras:

insecto extraño que incluso clavado

en su minúsculo estertor

impenitente enarbola

el reto de su vuelo

(De Desglaç, Deshielo)

[Hay_sinla]

Un poema de Joan Brossa

A B C D

A Si quieres conocer a un hombre,
dale poder.

B Si me quieres bien, tus obras
me lo dirán.

C Tampoco existe el amor,
sólo puedes dar pruebas de él.

D Gritar es digno.

Versión de Carlos Vitale

Y otro de Joan Salvat-Papasseit

[Hay_sinla]

Un poema de Miquel Martí i Pol

“El pueblo”
El pueblo es un viejo tozudo,
es una muchacha sin novio,
es un pequeño comerciante en descrédito,
es un pariente con quien reñimos hace mucho tiempo.

El pueblo es una bochornosa tarde de verano,
es un castillo sobre la arena,
es la lluvia fina de noviembre.

El pueblo es cuarenta años de subirse a los andamios,
es la breve ansiedad del domingo por la tarde,
es la familia como base de la sociedad futura,
es el conjunto de sus habitantes, etc., etc.

El pueblo es mi esfuerzo y vuestro esfuerzo,
es mi voz y vuestra voz,
es mi pequeña muerte y vuestra pequeña muerte.
El pueblo es el conjunto de nuestro esfuerzo
y de nuestra voz
y de nuestra pequeña muerte.
El pueblo eres tú y tú y tú
y toda la gente que no conoces,
y tus secretos
y los secretos de los otros.
El pueblo es todos,
el pueblo es nadie,
El pueblo es todo:
el principio y el fin,
el amor y el odio,
la voz y el silencio,
la vida y la muerte.

Miquel Martí i Pol

De: “El pueblo” – 1956-58

Traducción de Adolfo García Ortega

Poema original en catalán

“El Poble”

El poble és un vell tossut,
és una noia que no té promès
és un petit comerciant en descrèdit,
és un parent amb qui vam renyir fa molt de temps.

El poble és una xafogosa tarda d’estiu
és un parapet damunt la sorra,
és la pluja fina de novembre.

El poble és quaranta anys d’enfilar-se per les bastides,
és el petit desfici del diumenge a la tarda,
és la família com a base de la societat futura,
és el conjunt d’habitants, etc. etc.

El poble és el meu esforç i el vostre esforç,
és la meva veu i la vostra veu,
és la meva petita mort i la vostra petita mort,
El poble és el conjunt del nostre esforç
i de la nostra veu
i de la nostra petita mort.
El poble és tu i tu i tu
i tot d’altre gent que no coneixes,
i els teus secrets
i els secrets del altres.

El poble és tothom,
el poble és ningú.
El poble és tot:
el principi i la fi,
l’amor i l’odi,
la veu i el silenci,
la vida i la mort.

Miquel Martí i Pol

De. “El Poble” – 1956-58

[Hay_sinla]

Otro:

“Ahora mismo”
Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
qué largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y asentar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y de renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.
De nada nos vale la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos a penas
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos corresponde, y un minúsculo
territorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos solemne y claramente.
Gritemos quién somos y que todos lo oigan.
Y al acabar, que cada uno se vista
como buenamente le apetezca, y ¡adelante!
que todo está por hacer y todo es posible.

Miquel Martí i Pol

Poema original en catalán

“Ara mateix”

Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d’un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis
que anunciaven taumaturgs insignes
no s’ha complert, i els anys passen de pressa.
De res a poc, i sempre amb vent de cara,
quin llarg camí d’angoixa i de silencis.
I som on som; més val saber-ho i dir-ho
i assentar els peus en terra i proclamar-nos
hereus d’un temps de dubtes i renúncies
en què els sorolls ofeguen les paraules
i amb molts miralls mig estrafem la vida.
De res no ens val l’enyor o la complanta,
ni el toc de displicent malenconia
que ens posem per jersei o per corbata
quan sortim al carrer. Tenim a penes
el que tenim i prou: l’espai d’història
concreta que ens pertoca, i un minúscul
territori per viure-la. Posem-nos
dempeus altra vegada i que se senti
la veu de tots solemnement i clara.
Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora!,
que tot està per fer i tot és possible.

[Hay_sinla]

Ha muerto José G. Ladrón de Guevara. Creo que hace tiempo puse aquí un par de poemas suyos de Cancionero/Sur.

Todo es nada. Y al revés.
Nada es todo lo que tengo.
Ignoro si voy o vengo.
Si ahora es antes o después.
De la cabeza a los pies,
me hace daño lo que veo.
No soy feliz, pero creo
que en otro tiempo lo fui.
Lo recuerdo como si
al cabo de lo vivido,
yo nunca hubiera existido
y otro viviera por mí.

La vida está en las cosas que un hombre se propone:
Viajar al extranjero. Colgarse de una viga.
Cortarnos la memoria para no andar a tientas.
Salirse por fandangos cuando tocan a muerto.
Tirarnos a la calle, gritando lo que duele
morirse para nada. Y además para siempre.


La vida está en las cartas que nunca recibimos.
Los hijos que no acuden a la cita del cuerpo.
La tristeza que sangra de una tarde lluviosa,
después de los adioses que entierran los amantes.
Y el aire que nos queda, como una flor de trapo,
de aquellas copla y pena que ilustraron la noche.

La vida está en los pasos que nos vuelven a niños.
La fuerza que sembramos a la orilla de un beso.
La sangre que nos cuesta resistirse a morirnos,mientras alguien nos piensa, difícilmente, a solas.
La música y el gesto que agrupan los espejos
donde vamos a vernos los años que nos quedan.

La vida está en los hombres que luego nos suceden.
Lo estricto de una mano midiéndonos la muerte.
Los pasos del otoño, subiendo la escalera.
Las lágrimas que nadie verterá por nosotros.
La tremenda mentira de esperarnos mañana.
La vida está en las cosas que nunca alcanzaremos.

[Hay_sinla]

No sé si he puesto algún poema de Rafael Guillén

POEMA DEL NO

Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,
palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...

Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.

Recacha

Aquí estaba, sentada
en la recacha, así de así, encogida,
acurrucada al sol
la abuela.
Esto era amor. Aquello.
Un tiempo
de negro y de ¡Señor, lo que se inventa!
ponía en derredor de su pequeño
mojoncito huesudo nuevos rostros
mocosos, y otra arruga,
eterno mosquerío, y más sumida
la desdentada boca, tiestos con geranios,
y no recuerdo nada !esta cabeza!
Una como ternura
caldeaba el acoso de las lajas.

Mano seca en las cejas protegiendo
del sol, gracia divina,
los ojos derretidos.
Vencido estar, joroba, a punto casi
de un crujido y ya está. Dios la reciba.

Aquí el mosquero, largos
papeles de colores;
aquí la zafa, el pie no se mejora,
agua de sal, la panza
de la jofaina desconchada.
Esto
era también amor, digo, miseria;
amor, digo, violencia. No lo supo.
¡Qué tiempos!
La jarapa
alpujarreña en las rodillas, negro
pañolón, ay el luto
descolorido, negro
refajo, en Cuba mismo lo enterraron.

Y más. Ochenta y tantos
años milenios en la costra yunque
de esta tierra, forjando
para qué su cansada reciedumbre.
Y una ignorancia añeja
que le tapaba el hambre con sudados
escapularios; que agostaba en brote,
lo ha dispuesto el Señor, la rebeldía.

Aquí la abuela niña, y un suspiro,
zurciendo eternamente, remendando,
y otro suspiro, cocinando, y otro,
los despojos, pasando
las cuentas del rosario.
Esto era
también amor. Y era
desprecio.
Somos pobres.
Y abandono.

Ya de tarde, lo lejos se tensaba
con un duro rasgueo
de cómplices guitarras.
Lo recuerdo.

[Hay_sinla]

Un poema de Leopoldo María Panero

«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

[Redry]

[Hay_sinla]

DEP Francisca Aguirre

[Hay_sinla]

Un poema de Gracia Morales

Almuerzo familiar

A veces,
sólo a veces,
(si fuera siempre así resultaría insoportable)
a mi padre se le escapa
el alma por los ojos.
Mirada de huesos gastados.
Mirada de hipoteca y letras de banco.
Mirada de piel a secas.
Mirada de hombre de la casa entre tanta ropa femenina.


A veces,
sólo a veces
a mi padre se le resbala el alma por los ojos,
y yo quisiera correr detrás a recogerla,
ponerle mercromina
y salivita y sana sana culito de rana...
Sin embargo me quedo quieta,
agazapada en el televisor o los macarrones,
como si hubiera algo de deslealtad e impudicia
en este haberlo pillado,
por descuido,
con todo su cansancio al aire.

De puertas para adentro

[Hay_sinla]

Un poema de Juan Carlos Aragón

[Hay_sinla]

[Hay_sinla]

Otro poema de Rafael Juárez, de su primer libro.

Nadie me dijo
quién era yo
menos el aire
que me llevó.

Menos el aire
que me engañó
nadie me dijo
quién era yo.

(De Fábula de Fuentes, 1988

[Hay_sinla]

Un poema de Cavafis

EL DIOS ABANDONA A ANTONIO
Cuando, de pronto, se deje oír a medianoche

el paso de una invisible comitiva,

con músicas sublimes y con voces,

tu suerte que cede, tus obras

malogradas, los planes de tu vida

que acabaron todos en quimeras, será inútil llorarlos.

Como el que está listo ya hace tiempo, como el valiente,

despídete de ella, de la Alejandría que se marcha.

Sobre todo, no te engañes, no digas que fue

un sueño, ni que se confundieron tus oídos;

no te rebajes a tan vanas esperanzas.

Como el que está listo ya hace tiempo, como el valiente,

como te corresponde por haber merecido tal ciudad,

quédate firme frente a la ventana

y escucha con emoción

—no con las súplicas y las quejas de los cobardes—

el rumor, cual un último deleite,

los sublimes instrumentos de la secreta comitiva,

y despídete de ella, de la Alejandría que pierdes.

https://www.youtube.com/watch?v=jbGsEV5yvns