Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[Hay_sinla]

No nos gusta matar

Somos
por fortuna creyentes,
por fortuna ricos
de corazón, por fortuna dueños
de artefactos que matan por fortuna
solamente al pobre
hombre que cruce infortunado
un lugar estratégico

(Fernando Beltrán:
El Gallo de Bagdad; Ed. Endymión; Madrid, 1991.)

[Hay_sinla]

FERNANDO BELTRÁN
Oviedo 1956

Poeta, fundador del estudio El Nombre de las Cosas y profesor del Instituto Europeo de Diseño.
Su obra poética abarca los títulos Aquelarre en Madrid, Ojos de Agua, Cerrado por Reformas, El Gallo de Bagdad, Amor Ciego, Bar Adentro y La Semana Fantástica (Ediciones Hiperión).
Autor de los manifiestos “Perdimos la Palabra” y “Hacia una Poesía Entrometida”, su obra ha sido traducida a varios idiomas y ha quedado recogida recientemente en la antología El Hombre de la Calle, publicada en la colección Maillot Amarillo de la Diputación de Granada.


Mi madre me enseñó a hacer trampas.

Trampas para perder.

Ganar era tan fácil que lloraba de noche
y no podía conciliar el sueño.

Cogidos de la mano me calmaba
relatándome historias que sucedieron luego.

La culpa fue mía,

madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas,
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella.

Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad

Poema de comienzo de "Trampas para perder".

[Hay_sinla]

ELOGIO DE LA PALABRA

Esta palabra no ha sido pronunciada contra los dioses, esta palabra y la sombra de esta palabra han sido pronunciadas ante el vacío, para una multitud que no existe.

Cuando la muerte acabe, la raíz de esta palabra y la hoja de esta palabra arderán en un bosque que otro fuego consume.

Lo que fue amado como cuerpo, lo escrito en la docilidad del árbol único, será consolación en un paisaje lejano.

Como la inmóvil mirada del pájaro ante la ballesta, así la palabra y la sombra de esa palabra aguardan su permanencia más allá de la revelación de la muerte.

Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros.

La luz, la materia de esta palabra y el ruido de la sombra de esta palabra.

Del libro La poesía ha caído en desgracia De Juan Carlos Mestre Villafranca del Bierzo, 1957.

[Hay_sinla]

Otro de Mestre

ASAMBLEA

Queridos compañeros carpinteros y ebanistas,
yo les traigo el saludo solidario de los metafísicos.
También para nosotros la situación se ha hecho insostenible,
los afiliados se niegan a seguir pagando cuotas.
A partir de este momento la lírica no existe,
con el permiso de ustedes la poesía
ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno.
No lo tomen a mal,
pero aún quisiéramos pedirles una cosa,
mis viejos camaradas amigos de los árboles
acuérdense de nosotros cuando canten La Internacional.

[Hay_sinla]

Un poema de Daniel Bellón (de su reciente libro "Tatuajes en otra tinta azul")
DESLENGUADOS (*)

Intentar no seguir hablando el lenguaje
del poder aun a costa de que se nos desgarre
la boca en el empeño

-Jorge Riechmann-



La leyenda la recogió la tradición
La tradición la oyó el conquistador
Y de ahí bajó al papel
En la lengua de los francos

Gadifer de Lasalle
Pretendiente al trono o dominio de las recién vistas
Islas Canarias
Cuenta de su estancia en la isla Gomera:

Y el país está habitado por mucho pueblo
Que habla el lenguaje más extraño de todos
Los países de estas partes

hablan con los bezos
Como si no tuviesen lengua .

Y aquí cuentan
Que un gran príncipe
Por algún crimen
Los hizo poner allí y les mandó
Cortar la lengua;

Y según la manera de hablar parece creíble.

Más tarde otra fuente recoge

Sobre el origen
De esta población
Algunos piensan
Que los romanos que moraban
En África
La habían desterrado allí tanto
a los hombres
Como a las mujeres
Después de cortarles la lengua
Por haber insultado a los dioses
De Roma

De ahí la lengua silbada
Que aún usan los gomeros
Lengua de lenguas cortadas
Por ofender un poder
que sólo admite su lenguaje propietario

Lengua de deslenguados
Construyeron un idioma de aire
Surgido de las manos y los besos
Que sube las crestas de los barrancos
Y extiende sus ecos sobre el mar
Resistiendo conquistas
Diásporas
persecuciones

Construir una lengua líquida
Que unifique y libere
Y se haga ascua sobre el territorio
Casa común de la gente del común
Un idioma de pájaros
Es sueño de poetas
Y trabajo de poetas
Que quieran trabajar

Desde la extrañeza y el dolor del deslenguado



Nota al poema: Una de las leyendas o historias canarias más llena de sentidos es la de los deslenguados, vinculada al aún vivo silbo gomero. Las citas en cursiva pertenecen a Le Canarien. Crónica normanda de la conquista de Canarias (126-128) y a Descripción de las Islas Afortunadas de Thomas Nichols (Ed. de Alejandro Cioranescu para el Instituto de Estudios Canarios). La cita de Riechmann provocó, literalmente, el poema.

[Hay_sinla]

Otro de Daniel Bellón. Cádiz 1963. Vive en Canarias desde 1978.

CARDENAL: UNA POÉTICA BAJO EL SOL






Escribir poesía,dice el poeta, es fácil.
Y las reglas para ello son pocas y sencillas.
El sol pega y escandila rebotado en la blanca melena
de Cardenal: Sin embargo, los oyentes,
las viejas campesinas, los milicianos con apenas
una sombrita oscura sobre los labios,
la comandante de la brigada,
no apartan sus ojos del monje flaco
cuya voz muchos conocen desde que eran pibitos de las lagunas
que rodean la isla Solentiname.
Bajo la boina oscura, la voz de Cardenal, delicada
como una pieza de cerámica, ligera
y consistente a la vez, dice:
Primero: los versos no necesitan rima.
Segundo: son preferibles los términos concretos
a los imprecisos, ya saben, la tierrita que pisan al universo,
la piedra al infinito. Tercero: la poesía
tiene un efecto adicional
si incluye nombres propios
de ciudades, de ríos o de personas:
Estelí, Masaya, León, Granada,
Pancho Marianita, Tomás, Augusto César,
Solentiname.
Cuarto: mejor que basarse en ideas
la poesía debe basarse en cosas
que nos llegan a través de los sentidos,
cosas que pueden tocarse
oirse,
verse,
olerse.
Cosas como los abrazos,
como los labios mordidos
que saben a aguacate y a lluvia,
como el olor de las tortillas al tostarse,
como los tiroteos en la noche.
Uno debe escribir como habla,
con la sencillez de la lengua hablada. Esta
es la quinta regla. La sexta,
muy importante: evitar los clichés,
todos esos vacíos que llenan canciones vacías
y que, si los miras bien, son mentira
o nada significan.
Séptima:debemos intentar condensar el lenguaje
lo más posible. No sé si me entienden:
el agua ya está inventada,
nada sabe a agua como el agua
por muchas palabras que pongas en la boca.
Dos últimas cosas nada más:
hay que suprimir los superlativos,
todo eso de grandioso, esplendoroso...
Las palabras nunca deben ser más grandes
que la gente que las dice.
Y los poemas deben expresar sentimientos
pero descritos objetivamente. Esto es muy difícil
si lo piensan, pero es muy sencillo
cuando es mucho lo que se lleva sufrido.
Al final del día quiero ver sus pinturas
y oir sus poemas
para que todos llevemos la belleza
del paisito espetada en los ojos
a la frontera.
Así que a trabajar.

[sinking]

Cómo crece este tema cuando uno se descuida. Ahí va otro:

Alguien que ha estado tratando de olvidarte,
Y a cuya memoria, por eso mismo,
Regresabas como la melodía de una canción de moda
Que todos tararean sin querer,
O como la frase de anuncio o una consigna;
Alguien así, ahora,
Probablemente
(Seguramente) sin saberlo,
Ha empezado, al fin, a olvidarte.

Hoy eres menos.
(Roberto Fernández Retamar, “Hoy eres menos”)

[Hay_sinla]

Cómo crece este tema cuando uno se descuida. Ahí va otro:

Alguien que ha estado tratando de olvidarte,
Y a cuya memoria, por eso mismo,
Regresabas como la melodía de una canción de moda
Que todos tararean sin querer,
O como la frase de anuncio o una consigna;
Alguien así, ahora,
Probablemente
(Seguramente) sin saberlo,
Ha empezado, al fin, a olvidarte.

Hoy eres menos.
(Roberto Fernández Retamar, “Hoy eres menos”)

Muy bueno Robertico.
Isabel Pérez Montalbán. Córdoba 1964

Los trabajadores no tienen patria.

Mal se les puede quitar lo que no tienen.

(C. Marx y F. Engels: Manifiesto comunista)

.

.

Compañera, centro de gravedad:

Porque no existe más patria que tu imagen animada,

imperturbable a la nieve, a las campanas doblando.

Mi patria es una cochera donde amontono tu cuerpo

y los lobos carroñeros de un pasado cazador,

la ciencia dentro de ti, el suavísimo plumaje

con que cubres tu epidermis, lo inmaterial, los objetos,

un llanto helado de tumbas, tú y yo juntos, y las cosas

necesarias de un hogar sin santos ni funerales.

Ni un país ni una nación ni el Universo en vorágine,

nada me ha pertenecido, nada fieramente mío,

de ningún dios ni de nadie. Todos rivales en celo,

todos timando a los otros, hambrientos depredadores

en la estepa bancaria y la bolsa de Wall Street.

Pero si alguien busca el fuego. Pero si alguien grita patria,

me indica siempre la ruta correcta, las cerraduras,

la diana del corazón, el núcleo celular

donde duermes y comienzas.

[Hay_sinla]

Viviendas Fundación Benéfico-Social
(Sector Sur, Córdoba, 1961-1965). Arquitecto: Rafael de la Hoz

Teníamos un tiesto con claveles,
las coplas dedicadas por la radio
y un corazón de periferia
con vistas a la diáspora y al tizne.

Yo contaba dos años, tan blanca la memoria
que no recuerdo nada, pero he visto
en una exposición de arquitectura
mi barrio, las vanguardias y el enjambre moderno.

La vivienda social era una huida
de los asentamientos marginales.
Así, pensando en los más pobres
y en nuestra natural inclinación
al revoltijo y a la bronca,
nos construyó el Estado ese polígono
de casas protegidas, de refugios al margen,
como nidos aislados de hipoteca.

En medio de un solar sin jardineras,
ni césped verde inglés ni toboganes,
se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos,
con sus cubiertas de teja a dos aguas,
como idénticas jaulas de tristeza
para pájaros torpes o vidas que no logran
alzarse, y a ras de asfalto se mueven
con sus muros de carga paralelos.

Viviendas solidarias, dijeron los ministros.
No dijeron más dignas que nosotros,
criaturas sin modales ni costumbre,
casi bestias del campo a la intemperie.
Porque un techo no basta. Porque no hay dignidad
ni en la pobreza ni en el hambre.

Teníamos un cielo lapislázuli,
igual que en las películas.
Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento,
y un corazón a dos lavas de volcán siciliano,
y un corazón a dos sangres fluyendo por los días.
Teníamos un arte de realismo puro:
fachadas de ladrillo visto,
polvaredas del natural,
secuencias al estilo de Vittorio de Sica.
Y un corazón al revés, a dos aguas.
Pero con una sola muerte.

(De El frío proletario, Litoral, Málaga, 2002) Isabel Pérez Montalbán

[Hay_sinla]

Dos poemas cortos de David González. Asturias 1964

Polvo de estrellas
A él se lo escuché:
al científico, al escritor:
a John Gibbin:

Básicamente, dijo,
somos polvo de estrellas.

Sí, repitió, eso es lo que
somos: polvo de estrellas.

Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.

Polvo.

No estrellas.

Pesadillas

últimamente
mis sueños
suelen ser
auténticas
pesadillas

mejor así

no me asusto
tanto
al despertar

[sinking]

Muy buenos los poemas breves. No los conocía ni tampoco al autor. Y ya que estamos con poemas breves, unos haikús de entre los más clásicos:

Como quiera que la miremos,
no hay nada tan negro
como la nieve.
(Tokugen)


Época de cambiar de ropas;
aún no me he sacado
las prendas de la mundanidad.
(Onitsura)


Hablar delante de los iris:
este es otro de los placeres
de viajar.
(Basho)


Frío; es difícil dormir.
Y si no puedes dormir,
hace más frío aún.
(Shiko)


Cambia la estación; cambio de ropa.
Cambio, sí,
pero los mismos piojos viajan conmigo.
(Issa)

[Verde_Sutil]

Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Eso era amor, por Ángel González





Me repito de otro post, pero es maravilloso.

[Jack Bauer]

Desangelada

Empieza a dejar atrás tus pasado,
porque con él no vas a ninguna parte,
así solo sientes tu corazón dañado,
y una vida de la que te cuesta alejarte.

Atrévete,no se trata de valentía,
solo vuelve al punto de partida,
porque de ello depende tu día a día
y como vivir sin que se reabra la herida.

Pon la mano sobre tu corazón,
déjate llevar por lo que sientes.
Ignora por una vez a la razón,
porque como vives,solo a ti te mientes.

Líbrate de tus demonios personales,
sabes que puedes ganar la batalla.
Solo intenta aliviar tus males,
¡olvida ya a ese canalla!

[iNsTaNte_aLepH]

Lo prometido es deuda y este fin de seman ha sido muy duro y no he tenido ganas de ller a Bukowski .Extraídos todos de: Charles Bukowski, Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta



Así que quieres ser escrito ¿eh?

si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.


Uno rápido

dentro de 5 minutos voy a
meterme en el
jacuzzi
pero antes imaginaba lo
siguiente, por favor:
un cachalote blanco
de 70 años al acecho
en el agua blanca
cálida y borboteante.

¿cómo ha durado tanto?
¿cómo eludió
los arponazos
durante tantos años?
¿por qué no quedó varado
por el camino
en la orilla
seca?
¿cómo se zafó de tantos
bancos de tiburones hambrientos?

ahora fíjate:
sus ojillos miran justo
a ras del agua
burbujeante.

¡qué milagro!

la vida está llena de dichosos
milagros
aquí, esta tarde de invierno
fresca y oscura.

en la estratosfera
los dioses celosos tiemblan
y gimen
mientras
el cachalote blanco flota
feliz
en el agua blanca y
cálida
donde siempre hace
39 grados
de cielo en la tierra.


A un paso de distancia

conocí a una señora que vivió con Hemingway.
conocí a una señora que aseguraba haberse tirado a Ezra Pound.
Sartre me invitó a visitarlo en París pero fui tan estúpido que
no acepté.
me escribió desde Italia Caresse Crosby de Black Sun Press.
el hijo de Henry Miller escribió que yo era mejor autor que su
padre.
bebí vino con John Fante.
pero nada de eso importa salvo si se aborda con cierto
romanticismo.
algún día hablarán de mí:
<<Chinaski me escribió una carta>>,
<<vi a Chinaski en el hipódromo>>,
<<vi a Chinaski lavando el coche>>,
todo tonterías.
mientras tanto, algún joven de mirada furiosa
solo y desconocido en una habitación
estará escribiendo cosas que te harán olvidar
a todos los demás
salvo quizás al joven que
le suceda.


Dios mío

¿recuerdas la niña
que solía jugar
en el jardín de enfrente?

mira lo que ha pasado
de la noche a la mañana:

nuevos pechos
culo torneado
largas piernas
pelo largo

ojos de
fuego azul.

ya no podemos
verla
como antes.

ahora tiene
15 años de
armas tomar.


Luego si me apetece cuelgo alguno más.

[albert-74]

LLEGO CON TRES HERIDAS

Llegó con tres heridas
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.


Miguel Hernández.

[almuñecar]

Pájaro de alas negras afortunado,
sólo volar, volar, volar
ajeno al amor humano.
Posado en la rama de olivo
tu fina vista busca pero
no encuentra, tu próximo destino.
Déjate llevar por el frio viento !
Mientras observo absorto tu trayecto
hacia la jacaranda más cercana
creo olvidar mi lamento.
Pero no. Quizá ocurra mañana.

[sinking]

De Jorge Luis Borges unos poemas en la estrofa japonesa que se llama tanka:

Alto en la cumbre
Todo el jardín
Luna de oro
Más precioso es el roce
De tu boca en la sombra.



La voz del ave
Que la penumbra esconde
Ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.



La ajena copa,
La espada que fue espada
En otra mano,
La luna de la calle,
¿Dime, acaso no bastan?



Bajo la luna
El tigre de oro y sombra
Mira sus garras.
No sabe que en el alba
Han destrozado un hombre



Triste la lluvia
Que sobre el mármol cae,
Triste ser tierra.
Triste no ser los días
Del hombre, el sueño, el alba.

[perezik]

Vamos a ver,¿Qué edad teneis y con qué edad comenzasteis a leer/escribir poesia con asiduidad?.

Yo tengo 18 y llevo poco mas de un año metido de lleno en la lectura.Escribir me motiva pero tengo otras preferencias ahora mismo.

Espero vuestras respuestas si no nos censuran antes.

[Hay_sinla]

WAY OUT

a Manuel Vilas

La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.

Antonio Orihuela (Moguer, 1965).

[Hay_sinla]

NOTICIAS DEL INFIERNO


El señor presidente
que fumó marihuana pero no se tragó el humo.

Ven al sabor,
disfruta de la libertad sin límites de

El secretario de defensa
que confiesa gastarse un billón de dólares al año en armas
y 50.000 millones en desarrollo
esperando que este argumento traiga la paz
y la estabilidad al mundo. .

Afortunadamente, hay cosas que nunca fallan, como

El Musarraf
que era un dictador
cargaito de armas de destrucción masiva
hasta que los Estados Unidos lo necesitaron
para invadir Afganistán y se convirtió,
de la noche a la mañana,
en un demócrata de toda la vida.

La vida es móvil, móvil es

La señora ministra de la vivienda
que no va a frenar la especulación,
la construcción sin límites
los precios abusivos
y las hipotecas
pero que sabe decir keli y chachipiruli.

Profesionales que responden, te lo garantiza

El ministro de trabajo que nos llama compañeros
con los dientes sucios de bolitas de caviar.

Te lo has ganado, como

La ministra de medio ambiente
que habla de desarrollo sostenible
mientras se salta el protocolo de Kyoto a la piola
y el uso de recursos naturales supera en un 20%
la capacidad regenerativa del planeta.

Empieza a trabajar en tu futuro, mira a

El portavoz del gobierno hablando de la pluralidad informativa
cuando el 90% de las imágenes que circulan por el mundo
son suministradas por la CNN, VISNEWS y WTN.

75.000 canciones
para 75.000 estados de ánimo.
Es un consejo de

El presentador de televisión para el que no es tragedia ni noticia
la cotidiana muerte de 15.000 personas por el sida,
la tuberculosis o la malaria,
y otras 50.000 que se mueren, sencillamente, de hambre.

En Mayo, 2x1.

El que condena la violencia desde la presidencia de un banco.

El futuro elige VISA.

Los secretarios generales de los sindicatos mayoritarios
conferenciando sobre el Estatut, la tregua de ETA
y la receta del pollo al chilindrón
en el mitin del primero de mayo.

Porque el tiempo nos da la razón.

El que se crucifica con cemento y ladrillos
y pone él los clavos.

¿Tienes problemas para llegar a fin de mes?
Agrupamos todos tus préstamos en uno.

El que sale de casa con el intermintente puesto
exigiendo como propio el carril de adelantamiento.

¿Te gusta conducir?

El que vive dentro de una serie, de un telediario
o peor aún pensando que no hay vida más allá
de verse retratado y entrevistado diariamente
en el periódico de su pueblo
pagado por su propio partido.

Ha llegado la revolución
¿Te vas a quedar fuera?

El que se queja del precio de la consola Nintendo
y su móvil de última generación
y quiere que le descuenten
los tres millones de muertos que
han provocado las multinacionales en el Congo
compitiendo por la extracción de los componentes minerales
con los que se construyen nuestras chucherías.

Elígenos y no te preocupes de nada.

El que elimina el costo de las interacciones de la vida diaria,
el manipulado que objetiviza sus opiniones
y las imágenes correspondientes.

Buscamos personas como tú.

Lo que se achata, se serializa, se vuelve repetitivo y reiterativo
y es vendido cada vez como la última novedad del mercado.

Pronto todo el mundo lo tendrá.

La locomotora que valía, en 1980, 12.910 sacos de café
y que vale hoy 137.400,
siendo la locomotora y el saco de café los mismos.

¿Necesitas dinero?
Reventamos los precios.
Tú eliges.

La Organización Mundial de la Salud
que se plantea apoyar el derecho de los países pobres
al uso de genéricos
mientras los Estados Unidos lo bloquea
y amenaza con recortar sus aportaciones
a esta organización.

Donde no llegan las medicinas
llega Coca-Cola,
bébete las chispas de sus vidas

y eructa.


(Antonio Orihuela, en THE CHILDREN`S BOOK OF AMERICAN BIRDS, 3. Ediciones Leteo, León, 2007)