Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[Paulino Gebreselassie]

- Vuelve, sentir -


Vuelven los nervios,
los mare(o)s en sueños...
La vida vuelve adentro.

Y duele, dulcemente,
como duele el cuerpo
tras un ejercicio intenso;
en mi caso tras tanto tiempo...

Preocupa estirar
las cicatrices
y no ver ni saber si aguantarán
las directrices
de este ser sin voluntad.

Seis versos para explicar
esta cuenta atrás ascendente,
que intenta confesar
lo diferente que será
vivir con la mente silenciada
por un alma incandescente

¿De dónde lo plagiaste?

[_CnC-6_]

Si es cierto que me amaste
dime por qué ya no me amas.

Leo entre folios tus fantasmas
-tus te quiero entre cuadernos-
y espero en silencio
escuchar el eco de esa llama.

Pero no llega.

Hasta esta celda
sólo sube la tiniebla
y no la nube de tu vela,
ni la luz de tus ojeras
tras pasar noches enteras
fusionando nuestra esencia.

Fuimos la envidia de la Luna.
Fuimos la calma en la laguna.
Fuimos deseo, fuimos fuego,
fuimos futuro, fuimos luego.
Fuimos vida y fuimos sueño;
horizontes vencidos en montes suecos,
paraísos prohibidos, lechos deshechos,
sonidos dulces y colores nuevos.

Fuimos el lujo.
Y el influjo de la lujuria
cuya furia burda y absurda
no asusta...
no, estando juntos.

No es tanto el mundo
sin tu compañía.
No espanto el susto
de perder la vida;
si me posee la muerte
por temerla,
y me abandona la suerte
y la fe me reniega...

Sí, me amaste,
es cierto.
La culpa es mía
por dar abrigo
al invierno.

[Malas]

No hay palabras

Tocas un cuerpo, sientes su repetido temblor
bajo tus dedos, el cálido transcurrir de la sangre.
Recorres la estremecida tibieza,
sus corporales sombras, su desvelado resplandor.
No hay palabras. Tocas un cuerpo; un mundo
llena ahora tus manos, empuja su destino.
A través de tu pecho el tiempo pasa,
golpea como un látigo junto a tus labios.
Las horas, un instante se detienen
y arrancas tu pequeña porción de eternidad.
Fueron antes los nombres y las fechas,
la historia clara, lúcida, de dos rostros distantes.
Después, lo que llamas amor, quizá se torne forzada promesa,
levantado muro pretendiendo encerrar,
aquello que únicamente en libertad puede ganarse.
No importa, ahora no importa.
Tocas un cuerpo, en él te hundes,
palpas la vida, real, común. No estás ya solo.

"A través del tiempo" 1968

Que la tierra te sea leve, Juan Luis

[Cantalicio]

Amenacé con ser el de siempre
y me pidieron que me disolviera,
que entregara las pamplinas,
que se preocupaban pero sin extrañarme,
que se extrañaban pero sin implicarse,
que se implicaban pero sin presumir,
que presumían que todo era cambio y que todo
era el todo de todos mis poemas.
Pregunté por ser educado
y me negaron el saludo, el acceso celestial y el nombre que me regalaron,
las mellas no resultaron esclarecedoras,
el desagüe no podía tragarse
los casquillos y la cáscara
de las palabras que usé como distracción en mi retirada,
el cristal crujía de pura desidia
y mi mirada tenía cáncer en la piel
como una amenaza de pan negro.

[J-Will#55]

Papá, ¿qué es morirse?
disparó desde la cama.
Y yo le dije
morirse es cielo,
cielo,
el viaje del imserso del abuelo,
*guiño*
o el campo al que se mudan tus mascotas.

Morirse es mentir.
¿Y mentir no era malo?
Mentir ES malo, cielo,
así que sé buena
y procura la vida.

¿Me has entendido?
pregunté,
y ella mintió:
Sí.
Asentí orgulloso:
hacerse el valiente
y creerse la farsa
(verbo reflexivo, soledad),
es volverse mayor
a bocajarro,
cielo,
así que cierra los ojos
y empieza a morirte.

[Hay_sinla]

Un poema de Álvaro Mutis:

AMÉN


Que te coja la muerte con todos tus sueños intactos
Al retorno de una furiosa adolescencia,
al comienzo de las vacaciones que nunca te dieron,
te distinguirá la muerte con su primer aviso
te abrirá los ojos a sus grandes aguas
te iniciará en su constante brisa de otro mundo
la muerte se confundirá con tus sueños
y en ellos reconocerás los signos que antaño fueron dejando
como un cazador que a su regreso
reconoce sus marcas en la brecha

[Malas]

Déjame beberme en tus labios la derrota
que llevo en la piel,
que sabe a pasado,
que vivo en presente,
que habla de futuro que acaba en tragedia.

Déjame tiempo para dejar de darte motivos
para que me sigas odiando.

Déjame tragarme a bocados el aire que exhalas.

Convertir, sin dudar, el momento vivido
en arena que cae,
en sangre que brota entre absoluta indiferencia,
en miradas que apuñalan sin piedad desoyendo
los lamentos
de aquel que va a ser despojado de todo atisbo de esperanza.

[Hay_sinla]

EPÍSTOLA DE LOS POETAS QUE VENDRÁN

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!

El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.


Un poema de Manuel Scorza, de su libro Las imprecaciones (1955)

[Hay_sinla]

LA ALONDRA
Un poema de José Cereijo:

JULIETA.-¿Quieres marcharte ya? Aún no ha despuntado el día. Era el ruiseñor, y no la alondra, lo que hirió el fondo temeroso de tu oído. Todas las noches canta en aquel granado... ¡Créeme, amor mío, era el ruiseñor!
ROMEO.- Era la alondra, la mensajera de la mañana, no el ruiseñor...

Amar, amar la vida
sin esperanza alguna,
sabiéndola tan frágil, y tan corta.

Saber bien que la alondra
muy pronto va a cantar
(que, en realidad, está cantando siempre),
y amarla todavía, negándose al engaño
de que es el ruiseñor, y largo el tiempo.

Y despedirla luego, cuando raye
en la colina el día
que ya no será nuestro,
con un último beso, más dulce que los otros.

Saber que es para siempre, que ya nada es posible,
y apretar aún la mano final que se nos tiende,
con un amor que es casi gratitud,

y pensar que fue hermoso:

un don digno de un dios, que, aunque no exista,
bien hubiera podido, solamente por eso,
llegar a ser verdad.

[Malas]

Añoro la quietud de las tardes en nuestra habitación después del ciclón
añoro tu piel erizándose al paso de mis yemas,
mis dedos recorriendo tu piel hasta estremecerla
buscando el escalofrío en cada milímetro.

Tu voz aullando
mi nunca desbocándose
mi siempre derretido.

Y después, el desierto
corazones cadavéricos tiritando.
Arena, sangre, a veces sudor...
Y el vacío precipitándose en tus ojos tan llenos de pánico.

[_CnC-6_]

I

Sentado en la cima del mundo
sueño
con ser pequeño de nuevo
y hacer eterno cada segundo;
con gatear hacia delante
y no correr de espaldas;
con alimentar mi alma
y por fin sentirme grande.

En este reino de lo absurdo
donde el caos todo lo ordena,
donde el progreso está vacío
y llena nuestras conciencias, huyo.
¿Hacia dónde? No lo sé.
Hasta cuándo, es la pregunta
si hago círculos con puntas
e hice a Dios perder la fe.

Hago mías las palabras
de un guerrero sevillano:
me acuesto para dormir
pero ¿para qué me levanto?
Me siento un sol eclipsado
entre nubes de miseria.
Me siento un necio iluminado
ante un futuro que está en venta.

¿Y quién soy yo para escribir
y protestar, sinceramente?
La simiente sin germinar
que calló entre tierra seca,
que lloró litros de pena
hasta secarse por dentro
y decidió mostrarse ausente
al ver que nada cambió fuera.

El motivo de mi enfado,
de mi enojo y mi tristeza
es ver que nada hago
y sigue rota mi libreta.
Caen sus hojas cada otoño
y mis sueños van con ellas.
Nadie plañe ya este daño,
esta vida está muerta.

Lisboa,
Marzo de 2012

[Hay_sinla]

Un poema de Eva Vaz

PARA GRITAR

Mi madre siempre deseó
una parcela en el campo:
"Descansar
es invertir en calidad de
vida".

Para su último hogar
improvisó un alquiler
de cinco años y flores de
plástico.

La muerte también tiene
fecha de caducidad.

Ha vencido el alquiler
y mi padre le ha comprado
su propia parcela en el campo,
en el pueblo.

La muerte también entiende
de clases.

Vuelven a encontrarse,
por arte del negocio inmobiliario.
Su última cita,
en el paraíso del cementerio municipal:
mi padre asiste al siniestro desnudo
de huesos desordenados.
Y el anillo de matrimonio.

Su esposa, mi madre,
en una paz brutal como nunca tuvo.
Todo en una bolsa de plástico.
Sin más mística:
el espanto en una bolsa de basura.

Mi padre volvió a sentar
a su amante
en el asiento del copiloto.
Con cariño. Con la tragedia
instalada en el volante.
Con arcadas. Con amor.

Depositó la bolsa,
como el que regresa del supermercado,
en la propiedad, orgullo familiar,
en una bolsa de basura
de plástico
de marca.
Tantas bocas viven
de la muerte.

Hasta mi poema vive de la muerte.
Mi ego liba de tu muerte.

Perdóname,
mamá,
has tenido una nieta.

[Hay_sinla]

Un poema de Mateo Rello:
En barrios de cartón y lata, de tablas e intemperie,
nuestros antepasados lo guardaron,
bárbaros de Occidente, huestes hambrientas, prole de Caín
a las puertas de las grandes urbes
sofisticadas y cosmopolitas.

Así llegó a nosotros,
con olor a carbón, a la humedad viscosa de los puertos,
a sudor rancio y flema de tuberculoso,
a humo de fábrica y amedrentada clandestinidad.
De vosotros,
innúmeros, legendarios andrajosos,
padres y madres nuestras, hermanos de más edad,
nos llegó todo eso:
trabajos de la rabia y trabajos de amor,
la primera persona del plural,
y un poco de mañana,
si es posible.

[Unsiete]

PESADILLA
El traqueteo me produce sueño
Hay un tábano enfermo en mis alubias
Los caballeros las prefieren rubias
Extraña inconexión en que me empeño.

En el tren siempre duermo a pierna suelta
Por un insecto el niño ya no cena
A mí también me gustan las morenas
Y la rima inconexa está resuelta.

En sueño de alubias rubias me empeño
Morena que duermes, suelta y resuelta
¿No temes al tábano en tus sueños?

Tendrá pesadillas la que no cena
Morfeo no olvida, aunque seas rubia
Te estalla la venas, si eres morena.

[Laurita]

Soneto para pedir por los amigos muertos

Yo los llevaba dentro. Los tenía
sobre mi corazón, como un emblema.
Cojo el recuerdo aquí, por donde quema,
por donde la esperanza más se enfría.

Estoy más agujero cada día,
más desierto y más loco con mi tema;
ellos me dan su luz como un sistema
apagado que alumbra todavía.

Se me ha quedado huérfana la mano,
por la mitad el vaso de mi vino,
sin lluvia mi terreno de secano.

Dan ganas de dejar todo por irse
a buscarlos. Conozco ya el camino:
se va por el atajo de morirse.

Manuel Alcántara

[Hay_sinla]

Un poema de Vicente Luis Mora
Construcción (fragmento del canto V)

lo mejor de mi construcción
es el silencio

que queda por decir al otro lado
lo que el poeta amaga y no revela
y fluye lentamente por el blanco
y lateral desierto de la página

no me gusta el desierto
en su silencio escucho unos gemidos:

el animal que hay
en el fondo de mí lame su herida

construcción en vacío
que no se dice
porque todos conocen el sentido

la muralla de la sabiduría
es el silencio

porque en el ruido no hay conocimiento

estrago sólo estrépito de alas
bullicio que no deja discernir
lo exacto de lo incierto
el linde de las cosas ajustadas

el vértice del ángulo unívoco
la poesía es tautológica
consiste en lo que dice mientras anda
derivar en lo inconmensurable

pero también hay pausas y mesura
y el orden cuando se investiga el orden
no es apelar al orden conseguirlo
el sistema no es sino que viene
si se le deja espacio suficiente
el movimiento es libre si la vida
quiere aspirar al rostro de escritura
este es un arte de dejar espacios
el arte es sólo un hombre que se mueve
es pos de una pregunta irrespondible
problemas de volúmenes y ángulos
de planta situación y perspectiva
es una indagación al interior
distancia de los planos hasta el eje
la poesía es flujo y entropía
lo dices desde tus endecasílabos
cerrados y encerrados en la forma?
esto no es una forma es una caja
en la que cabe todo el universo
la poesía es solo geometría
es caminar hacia un destino incierto
la progresión geométrica al infierno
es igual a la suma de catetos
de este lecho equilátero y vacío
con el volumen cuántico del éter
podrido que enrarece nuestro cuarto
partido por el resto del silencio
más las palabras sucias emitidas
por el peso específico del alba



tus versos son tan torpes como tú no odias mis versos sino lo que digo
tan faltos de armonía y corazón le tienes miedo al fondo de mi canto

de humanidad como tu perra vida

no puedes competir

porque yo escribo sólo cuando siento así te va derecho hacia el fracaso

yo no fracasaré porque mi amor

nada tiene que ver con los demás es que el amor es ciego

porque el amor devasta
la compasión por el dolor ajeno
para sentir el tuyo como propio
porque el amor diluye cordilleras
porque atropella ciervos con los ojos
porque ilumina mundos desde dentro
porque traspasa puertas como el aire
porque corrompe la decrepitud
porque ha forjado gálibos de plata
porque ensimisma peces
porque construye lágrimas en curva
porque suspira gritos de cobalto
porque hace lapislázuli el silencio
y dota de alma a las macromoléculas
porque hace regresar las manecillas
porque oye caracolas en los mares
porque abre el sueño a la amplitud del día
como el vencejo muere al tocar tierra
y como la galaxia tiende al rojo
porque el amor no busca sino encuentra
porque endereza lenguas y cabellos
porque amartela garras
porque explosiona barcos encallados
porque ha devuelto al ruiseñor al canto
porque hace insomnes a los que están muertos
porque abanica el cielo con montañas
compacta seda torna los enjambres
y vuelve azul la niebla de las selvas
porque el amor acorta carreteras
porque hace al vate ave de extramuros
porque balbuce ráfagas de nubes
porque es visible dentro de lo negro
porque hace mausoleos de pureza
porque deseca mares suspirando
y es pasajero de las artes mudas
porque levanta casas del papel
porque entrevera las doce regiones
porque ha empezado en tránsito de perros
porque abre mariposas congeladas
porque es bajel de máquina sintiente
porque procura tronos espinosos
porque diluye sépalos nevados
porque ha hecho maravillas execrables
porque ha devuelto la certeza al ciego
porque separa el hueso de la carne
porque separa el hueso de la médula
porque aturulla manos murmurando
porque adormece pájaros en vuelo
porque distingue el agua de la espuma
porque detiene tigres en el salto
porque ha desintegrado las tinieblas
en el acero azul de la luz dulce
que vuelve soles cántaros de noches

[Hay_sinla]

Un poema del chileno Óscar Hahn:

La muerte es una buena maestra

Levántate y anda al hospital me dijo la voz
Soy el fantasma anterior a tu nacimiento
Aún no es tiempo para el otro fantasma

Tu muerte te afectaría profundamente
Jamás podrías recuperarte de tu muerte

Me pusieron en una camilla y me metieron al quirófano
Al otro lado se ve el infinito qué miedo

Tengo un hoyo en el alma
por el cual se me escapa el cuerpo

El médico me abrió la arteria que pasa por la ingle
y empecé a delirar

Aquí en este mar que llaman el inconsciente
hay unas lianas que se te enredan en el cuello

lianas azules lianas rojas lianas incoloras
que se te meten por la boca y no te dejan respirar

Los otros los que estaban conmigo en el agua frígida
rodeados de pedazos de hielo me dijeron:

Somos todos pasajeros del Titanic

El inconsciente es un árbol lleno de pájaros muertos
que se echan a volar cuando uno menos lo espera

Escucho el ruido de serruchos que cortan tablas
de martillos clavando clavos

Viene del astillero de la muerte y no se oye con los oídos

Somos árboles ambulantes en la vía pública
soñando con ser barcos o aspas de molino

pero no leña en la hoguera
donde las llamas bailan y se ríen y contorsionan

como si estuvieran en una orgía las muy cochinas
striptiseras del cabaret de la muerte

El médico me abrió la arteria que pasa por la ingle

Estuvo mucho rato adentro de mi aorta
sacando la nieve con una pala

El camino hacia el corazón está limpio
y mi sangre empezó a fluir

Entraron mi mujer y mis dos hijos pequeños
y me acariciaron las manos llenas de pinchaduras

Soy inmortal les dije al menos por ahora
y caí profundamente dormido

Desperté adentro de una pintura del Bosco
entre tubos y alambres conectados a máquinas

Pero aquí no hubo ni extracción ni piedra ni locura
Solamente un sujeto perfectamente lúcido

Se me acercó un arcángel y me dijo: Soy Tammy
Era más dorada que el sol y estaba atravesada por la luz

Un ave vuela de las cenizas de mi corazón
un ave roja que palpita y canta

La muerte es una buena maestra
cuando te habla al oído y se retira

[emvipi]

Encargo - Julio Cortázar

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.


Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

[Hay_sinla]

Un poema de javier Jurado (Granada 1963-1995)

Náufragos
(A un cuadro de Juan Molino)
Retorno del amor
como Simbad lo hiciera
del mar. Sobre los labios
palabras de prodigio,
la mirada vencida.
Desolado este puerto
donde nadie me espera.
Desoladas las calles
de una ciudad que nunca
será de nuevo mía.
Y este lecho una tumba
donde hundirse sereno
desde la certidumbre
de existir con el único
objeto de ser nàufrago.

Javier Jurado Molina Granada, 1987

[tabletom]

Han sido treinta años
avisando que más crecimiento es destrucción;
treinta años festejando la tasa de crecimiento.
Treinta años clamando que el desierto crece;
treinta años sin plantar árboles en sus márgenes.
Treinta años lamentando la muerte de los hermanos
recubiertos de pelo o escamas;
treinta años devastando su reino,
envenenando sus cuerpos, asesinándolos.
Treinta años sugiriendo que menos es más;
Treinta años llorando por la belleza destruida.

Treinta años de hablar para no hacer nada.
No hemos aprendido nada.

Letra: Jorge Riechmann.
Niño de Elche: Voz.
Fernando Junquera: Guitarra eléctrica.
https://soundcloud.com/ninodeelche/han-sido-30-a-os