Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[Hay_sinla]

Hay, he escuchado por la radio un par de poemas de Manuel Ruiz Amezcua y ando buscando algo más porque me han gustado. ¿Algún link para poder leer algo más?

Saludos

Tiene blog, pero no suele poner poemas, puedes encontrar poemas suyos sueltos en diversos blogs, un poema aquí y otro allá, en este es donde más he encontrado juntos:
http://fernando-sabido-sanchez.blogspot ... ezcua.html

[Cantalicio]

Ten en cuenta que, aunque penda
de esas manos tan suaves y blancas
como el blanco traje de una novia
la felicidad como una ofrenda,
mi boca calcula palabras exactas
pero no asustar a mi ginofobia.
Así, tan estúpido, tan resentido,
tan y tan mal hecho,
tan caduco y tan vil,
tan feliz por haberte dicho,
amiga, que por muy hiperrealistas
que sean tus llamaradas rojas
y las negras puñaladas de tu luz,
mi alma vive de las conquistas
de noches frías y rotas…
tan redonda, tan opaca,
tan trasparente y tan azul.

Ten en cuenta que, aunque nunca
el tiempo se pierde del todo
aun en la más vacua formalidad,
es de tontos aguantar la disputa
que mantienen mis atávicos fondos
con mi empecinamiento asexual.
Así, tan imbécil, tan destruido
tan y tan mal hecho,
tan podrido y tan ruin,
tan feliz por haberte dicho,
amiga, que por muy hiperrealistas
que sean tus llamaradas rojas
y las negras puñaladas de tu luz,
mi alma vive de las conquistas
de noches frías y rotas…
tan redonda, tan opaca,
tan trasparente y tan azul.

Ten en cuenta que, aunque dicen
que hay un paso entre ambas orillas
y que hay pocas aguas que las dimidian,
Eros y Eris juegan al despiste.
Déjame que viva con mi hipocresía,
que odiaría que odiaras mi misoginia.
Así, tan capullo, tan malnacido
tan y tan mal hecho,
tan mísero y tan hostil,
tan feliz por haberte dicho,
amiga, que por muy hiperrealistas
que sean tus llamaradas rojas
y las negras puñaladas de tu luz,
mi alma vive de las conquistas
de noches frías y rotas…
tan redonda, tan opaca,
tan trasparente y tan azul.

Tan y tan perdida,
tan y tan abollada,
tan falta
de juventud.
Tan y tan dolida,
tan y tan resabiada,
tan harta
de ser azul.

[Hay_sinla]

El despertar en el vacío: Javier Egea (Juan Carlos Rodríguez)
viernes, 6 de agosto de 2010


1.- Contra la simbología poética (Dos poemas de Paseo de los tristes).

I.

¿Se puede ser poeta contra la simbología poética establecida? Por supuesto que sí. Incluso creo que hoy es una buena manera de serlo: rompiendo con todos los tópicos constituidos como "lugares comunes" en torno a esa nebulosa casi inasible llamada Poesía. No me refiero, por supuesto, a la maestría en la técnica poética, en la forma de crear “imágenes mentales”, sino a toda la ideología inconsciente acerca de lo poético. A Javier Egea le gustaba recordar que en un libro mío yo hubiera señalado cómo en ese “lo” se condensaban todas las excrecencias que solían incrustarse en cada poema, que incitaban a matar a cada poema contemporáneo: lo sublime, lo sensible, lo íntimo, lo bello. y por supuesto, la pureza oculta del lenguaje o de los sentimientos (podríamos añadir otros signos del “lo”: lo transgresor, lo marginal, etc.). En suma lo poético como la última habitación alquilada por el inconsciente pequeño-burgués en el interior de un mundo monopolista que generaba así la ilusión del "yo" precisamente porque impedía construir el "yo".

Sobre estas cuestiones hablamos muchas veces cuando aún se firmaba Francisco Javier, y luego seguimos hablando y hablando antes y después de que aparecieran Paseo de los tristes y Troppo mare. Los dos poemas que voy a leer/analizar pertenecen a Paseo de los tristes, un libro en el que, obviamente, Javier trató de culminar la lucha a brazo partido con su poética anterior. Esta lectura trata de unificar la atmósfera central del libro. Que se me excuse, por tanto, el hecho de no descontextualizarlos, analizándolos como islas. Para mí son síntomas en los que se concentra toda la gama de significaciones, el sentido que Javier Egea intentó dar a su texto. Evitando cualquier apología y cualquier exceso de conocimiento me limitaré a dar un informe seco de esta gama de sentidos.

[Cantalicio]

Y cuando le robo al genio
alguna de sus novias
ni lo nota,
porque son muchas
y porque de esas historias
casi le sobran.
Algunas de ellas, respondonas,
se quejan y me piden
más simetría,
me piden que aparte las nubes
y de paso que rime
sonrisas con alegría.

Ay de mi duende,
de mi “yo” creador,
asomadito a la baranda,
desojando una margarita
a la que le ha contado
los pétalos
antes de empezar
y casi antes de cortarla.
Ay de cada blanca fuga,
y de cada pasión.
Ay del encasillamiento
del artesano que gime
porque le salen iguales
todos los puntos,
todos los fusiles.
Ay de las culatas
y de sus miedos color azafrán,
esponjosos y volátiles
como puños de nada,
de vacío y de oscuridad,
de rimas y de alegría.

Algunas de ellas, hijas de puta,
lloran y me exigen
menos tristeza,
que quién soy yo, me gritan,
para correrles el rimmel
contando flores muertas.

[Hay_sinla]

II.

Para contextualizar históricamente este libro (y para co-textualizar ambos poemas) comenzaré por describir sucintamente lo que podríamos llamar la aparición en él de la ideología de lo poético. Digamos así que está publicado en Huelva, por la Excma. Diputación, y en la portada se nos dice que fue ganador del premio J.R.J. de 1982 (1). A continuación aparece una introducción del Excmo. Presidente de dicha Diputación, una dedicatoria del autor A Luis García Montero y a todos los que luchan por ese tiempo diferente, y, como apertura, una cita de Diego de San Pedro. El libro propiamente dicho (aunque todo lo apuntado cuenta mucho para el libro) está dividido en dos partes. La primera se titula Renta y diario de amor y la segunda El largo adiós. El extenso texto final, «Paseo de los tristes», da título a todo el poemario. Conviene comenzar este breve informe señalando que lo que más extraña en la nota biográfica es el aparente “silencio” del autor entre el año 76 y este libro del 82 (aunque en el 81 aparezca anotado otro título: El viajero). Es evidente que al autor le pasó “algo” en ese silencio de cinco o seis años. Quizás no sea muy difícil explicar lo que pasó. Pues, en efecto, la primera significación importante del libro la encontramos en la introducción del Excmo. Presidente y el contraste que le ofrece, cara a cara, el libro mismo. Significativo porque el Excmo. reproduce aquí toda la ideología de lo poético que se nos enseña como verdad desde la escuela a la universidad o en el inconsciente familiar de la vida cotidiana. Es decir el Excmo. no dice nada distinto a lo que decimos nosotros, los “expertos” en literatura.

[Hay_sinla]

Dice: «La expresión poética, como excepcional vehículo para la relación entre los hombres, como aporte de subjetiva belleza a la fuerza creadora». Esto es una mezcla de Adorno y Habermas respecto a la poesía como lenguaje excepcional -subjetiva belleza- y como vehículo comunicativo. Luego el Excmo. se vuelve experiencialista y, apoyándose en León Felipe, añade que: «La gran Poesía. nace de la experiencia vital» (¿y de dónde ha nacido su forma de comer, Señor Excmo.?), para concluir con un tono paternal/ populista, que se subraya con el esteticismo más pleno al escribir POESIA, todo con mayúsculas. Concluye: «nuestros pueblos, con mayor o menor cultura, pero casi siempre con capacidad adecuada para reconocer y captar la belleza que brota diáfana de la POESÍA». Creí estar leyendo a Heidegger, y por supuesto a Dámaso Alonso. Esa belleza que brota diáfana me conmovió. Para ser justo en este informe debo decir que parece como si todo el libro de Javier Egea estuviera escrito contra la ideología inscrita en las palabras del Excmo., que en el fondo es la ideología de todos nosotros. La lucha contra ese inconsciente poético, como indicábamos, quizás explicaría el silencio de años del autor y el sentido global del libro.

[Hay_sinla]

Me ha parecido ver que la metáfora esencial con que Javier Egea pretende construir el libro es radicalmente esta: el amor es imposible en un mundo imposible. Ese tiempo de infamia se especifica desde el segundo poema: «Ellos, los asesinos,/ vigilaban la caza del amor en silencio». Este poema nos traslada a una especie de Lorca sin lorquismo, es decir, “secado” por la influencia de Cernuda. Lo indica la cita inicial, del propio Cernuda: «Ellos, los vencedores...». Algo que también utilizó Gil de Biedma. En el primer poema hay una segunda metáfora que también atraviesa el libro: el amor es imposible en sí mismo. Se trata de un poema básico aunque de un conceptualismo confuso, entre Quevedo y Diego de San Pedro (lo que explicaría la cita inicial del libro). En realidad todos los poemas “conceptuales” muestran que el autor está empapado en los clásicos españoles, desde el Cancionero y el Romancero al conceptualismo del Barroco. Es decir, que en apariencia, le cuesta usar “conceptos poéticos” en el sentido fuerte con que hoy hablamos de ello (aunque esa poesía de “ideas” esté mucho más lograda en el paseo final). Pero si su primer conceptualismo parece barroco o cancioneril su despliegue del ritmo poético y el tono de las metáforas resulta asombroso. Para mí las páginas 23 y 25 son decisivas. Ahí están dos de los mejores poemas del libro. Así el borrarse de las diferencias entre lo supuestamente subjetivo (el amor) y lo supuestamente exterior, una tachadura que consigue en la página 25 su verdadero logro al espacializarse desde las miradas a las tazas, desde la sombra de la tarde a la sombra de Bach: «Y cuánta sangre/ cuánta muerte rodando entre nosotros/ para tomar el té».

[Hay_sinla]

El poema completo dice así:

Sin apenas mirarnos, casi en vilo,

como si hubiesen de venir de pronto

el mar o los fotógrafos,

con esa dignidad que eleva el humo

de taza en taza,

solos,

o entre la tarde y Bach agazapados,

sin apenas mirarnos

sabemos la condena del amor

y cuánta sangre,

cuánta muerte rodando entre nosotros

para tomar el té.

[Hay_sinla]

Lo terrible no es la calle sola,

el andén como un reto, los trenes que perdimos.


Lo terrible no es ni siquiera el dolor.


Lo que duele terrible y zarandea

es que ya sólo queda

recurrir a la vida por tus ojos

que son una distancia casi absurda,

que son un túnel negro de esperanza.
(Javier Egea)

[Hay_sinla]

III.

Para poner una nota final al pie de estos dos poemas debo añadir una líneas más sobre la contextualización (y la co-textualización) en que se inscriben y acerca de la coyuntura en que se escribieron. Quisiera anotar sólo esto: la tercera bifurcación del libro radica en lo que podríamos llamar la utopía revolucionaria. Se nota que esta escritura busca otro mundo y que está como recién impregnada de marxismo. Con ello también, obviamente, se encuadra en el ámbito de “La otra sentimentalidad” de comienzos de los años 80 en Granada. Además de por las referencias a textos fetiches de ese grupo (como Las cenizas de Gramsci, de Pasolini, o El largo adiós, de Chandler), por el doble sentido del título mismo. Se supone que ese «Paseo» es de los tristes porque por allí pasaban los entierros granadinos, pero el tratamiento del autor lo convierte en una interrogación sobre la soledad del alba y sobre la construcción histórica de la tristeza. Quizá hace demasiado hincapié en el haber y el debe del amor, entendido como un libro de cuentas o de rentista pequeño-burgués o agrario. O quizá otra metáfora bifurcada entre el mercantilismo de cada día y el amor concebido como mercancía entre lo que se nos da y lo que damos. El poema que cierra el libro demuestra que el autor es un poeta de largo aliento, y que sabe condensar todas esas bifurcaciones metafóricas a las que aludimos. Es decir, la relación interior/exterior, el amor imposible en sí mismo, la utopía de un mundo diferente y, por fin, la aludida presencia de los andenes y de la pérdida, o sea, la latencia de muerte. Por eso no es sorprendente que concluya la primera parte con otro texto de lorquismo "secado". Se titula «Cuartelillo final» y dice así: «-¿Sabe quién mató al Sr. Egea? // -Lo sé. // -¡Pues dígalo inmediatamente! // -Yo me arrojé al vacío / desde la estrella muerta / y ya no tengo miedo de morir».

Efectivamente se puede ser poeta contra "lo" poético. Se puede amar la vida hasta matarse por ella.

[Hay_sinla]

Despertar en el vacío (Un poema final).

Me desperté de nuevo

entre dos sombras.

No quedaban palabras

en mi memoria.


Con los dedos, a tientas,

las fui palpando:

sus ojos enemigos,

sus secos labios,


el mapa señalado,

los hondos cráteres,

corazones escritos

con soledades.


A su fiel prisionero

siempre velando

mis compañeras sombras

de tantos años.


Ellas, que me robaron

la luz de un sueño,

ya no piden rescate

por mi secuestro.


Javier Egea

12/abril/1999

[Cantalicio]

Y a saber cuántas veces
he mirado a distintas estrellas
pensando que eran la misma
o si en varios atardeceres
he coincidido con la misma piedra
tirándola pa hacer ranitas.
El caso es que me he perdido,
con una sonrisa de más o de menos.
Si no me encuentras,
búscame bajo un olivo,
con lunares de sol
y más frutos que cobijo.

Y a saber cuánto aire
acabé compartiendo a medias
con el verdugo que me anuda
o si más de una tarde
lo he saludado con reverencia
por no conocer su tez desnuda.
El caso es que pude escapar,
con una sonrisa de más o de menos.
Si no me encuentras
buscándome bien ni mal,
antes de dar la alarma
vete a buscarme al bar.

Y a saber si los parches
que me pongo
para disimular tanto costurón
no hacen más que buscarte
la línea de los ojos
para llamar tu atención,
que si me callo las heridas
sólo las sabe
el roce de mi pellejo.
Al final de tanta tontería
ni el suspiro más suave
se refleja en un espejo,
ni el grito más desgarrado
se dejó nunca abrazar
desde el más lejano final
de un fanal apagado.

[victorpamesero18]

Aprovechando el post os recomiendo a tres poetas de la nueva generación como Oscar Aguado, Marwan y Escandar Algeet y a dos con ya más trayectoria como Benjamín Prado y Carlos Salem.

Cremita pura los 5.

[Malas]

Cuando mi alma se inunde
y mis sentimientos empiecen a sobrepasar los límites de mi cuerpo

cuando aprenda a no saber gestionar esto con mi cabeza
y desaprenda a intentar parar lo irrefrenable

cuando todo lo que pienso dentro de mí suela convertirse en palabra
cuando el verbo sangre tan rojo como la boca que lo expulsa

cuando deje de intentar descifrar tus silencios
cuando deje de observarte desde lejos aunque estés a metro y medio de mi piel

cuando besarte, acariciarte, lamerte, rozarte, frotarte y penetrarte
dejen de ser mi anhelo inalcanzable

entonces me atreveré a mirarte a los ojos
y juntos
seremos el poema que nunca escribí
la blusa que nunca te arranqué a bocados
y el vino que nunca bebiste de mis labios

y al final, el verso dictará el trazo
que mi dedo, sonriente, dibujará en tu espalda cada despertar.

[bisa]

Cuando mi alma se inunde
y mis sentimientos empiecen a sobrepasar los límites de mi cuerpo

cuando aprenda a no saber gestionar esto con mi cabeza
y desaprenda a intentar parar lo irrefrenable

cuando todo lo que pienso dentro de mí suela convertirse en palabra
cuando el verbo sangre tan rojo como la boca que lo expulsa

cuando deje de intentar descifrar tus silencios
cuando deje de observarte desde lejos aunque estés a metro y medio de mi piel

cuando besarte, acariciarte, lamerte, rozarte, frotarte y penetrarte
dejen de ser mi anhelo inalcanzable

entonces me atreveré a mirarte a los ojos
y juntos
seremos el poema que nunca escribí
la blusa que nunca te arranqué a bocados
y el vino que nunca bebiste de mis labios

y al final, el verso dictará el trazo
que mi dedo, sonriente, dibujará en tu espalda cada despertar.

Y esto ¿de quién es?

Saludos

[Cantalicio]

Llegó como cuando entra
por la ventana una polilla
y aterrado aparenté
que huía de ella,
de sus vuelos,
de sus sombras,
de sus aleteos y sus coqueteos
con el aire y el espacio.
Y que las fieras griten,
que las ventanas exploten
en mil dolores,
que el suelo arda
y que todo se convierta en caos,
que cuando la polilla
bate sus alas allá en mis lejanos techos,
provoca un huracán
en el punto ciego
de las entrañas de mis temores.



P.D: http://youtu.be/MzseW-ZyUw4?t=6m5s

[Malas]

Cuando mi alma se inunde
y mis sentimientos empiecen a sobrepasar los límites de mi cuerpo

cuando aprenda a no saber gestionar esto con mi cabeza
y desaprenda a intentar parar lo irrefrenable

cuando todo lo que pienso dentro de mí suela convertirse en palabra
cuando el verbo sangre tan rojo como la boca que lo expulsa

cuando deje de intentar descifrar tus silencios
cuando deje de observarte desde lejos aunque estés a metro y medio de mi piel

cuando besarte, acariciarte, lamerte, rozarte, frotarte y penetrarte
dejen de ser mi anhelo inalcanzable

entonces me atreveré a mirarte a los ojos
y juntos
seremos el poema que nunca escribí
la blusa que nunca te arranqué a bocados
y el vino que nunca bebiste de mis labios

y al final, el verso dictará el trazo
que mi dedo, sonriente, dibujará en tu espalda cada despertar.

Y esto ¿de quién es?

Saludos

Es mío...

Salut

[bisa]

Cuando mi alma se inunde
y mis sentimientos empiecen a sobrepasar los límites de mi cuerpo

cuando aprenda a no saber gestionar esto con mi cabeza
y desaprenda a intentar parar lo irrefrenable

cuando todo lo que pienso dentro de mí suela convertirse en palabra
cuando el verbo sangre tan rojo como la boca que lo expulsa

cuando deje de intentar descifrar tus silencios
cuando deje de observarte desde lejos aunque estés a metro y medio de mi piel

cuando besarte, acariciarte, lamerte, rozarte, frotarte y penetrarte
dejen de ser mi anhelo inalcanzable

entonces me atreveré a mirarte a los ojos
y juntos
seremos el poema que nunca escribí
la blusa que nunca te arranqué a bocados
y el vino que nunca bebiste de mis labios

y al final, el verso dictará el trazo
que mi dedo, sonriente, dibujará en tu espalda cada despertar.

Y esto ¿de quién es?

Saludos

Es mío...

Salut

Me gusta.

Saludos

[Malas]

Gracias.

[_CnC-6_]

- Vuelve, sentir -


Vuelven los nervios,
los mare(o)s en sueños...
La vida vuelve adentro.

Y duele, dulcemente,
como duele el cuerpo
tras un ejercicio intenso;
en mi caso tras tanto tiempo...

Preocupa estirar
las cicatrices
y no ver ni saber si aguantarán
las directrices
de este ser sin voluntad.

Seis versos para explicar
esta cuenta atrás ascendente,
que intenta confesar
lo diferente que será
vivir con la mente silenciada
por un alma incandescente