Post para amantes de la poesia. La vida al margen del deporte (la hay) Moderadores: Trager, andraax, Locutus, hastrakan, Roy Lichtenstein

[emvipi]

Algún poema chulo sobre Granada, Hay?
Ahora mismo no recuerdo, y me sería útil. Si no, improvisaré yo algo

[emvipi]

Pongo algunos que he visto:


GRANADA (Antonio Pardal)

Al pie de Sierra Nevada,
en un bello paraíso,
se encuentra, porque Dios quiso,
la bellísima Granada.
Cuanta hermosura reuniste,
Boabdil, ¡cuanto su encanto!
Comprendo tu amargo llanto
al mirar lo que perdiste.
Ay, Alhambra de los moros,
Generalife florido.
Ay, Albaicín añorado.
¡Cuantos hermosos tesoros...!
¡Jamás tendréis el olvido
de aquel que os ha contemplado!

---------------------------------------------------------------------

Granada, de Alberti

«¡Qué lejos por mares, campos y montañas!
Ya otros soles miran mi cabeza cana.
Nunca fui a Granada.
Mi cabeza cana, los años perdidos.
Quiero hallar los viejos, borrados caminos.

Nunca vi Granada.

Dadle un ramo verde de luz a mi mano.
Una rienda corta y galope largo.
Nunca entré en Granada.

¿Qué gente enemiga puebla sus adarves?

¿Quién los claros ecos libres de sus aires?
Nunca fui a Granada.

¿Quién hoy sus jardines aprisiona y pone
cadenas al habla de sus surtidores?
Nunca vi Granada.

Venid los que nunca fuisteis a Granada.

Hay sangre caída, sangre que me llama.
Nunca entré en Granada.

Hay sangre caída del mejor hermano.
Sangre por los mirtos y aguas de los patios.

Nunca fui a Granada.

Del mejor amigo, por los arrayanes.
Sangre por el Darro, por el Genil sangre.
Nunca vi Granada.

Si altas son las torres, el valor es alto.
Venid por montañas, por mares y campos.

Entraré en Granada.»



------------------------------------------------

GRANADA de Lorca

Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas
muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alhambra!
¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?

¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.
La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Dauro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres
de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

[Hay_sinla]

Pongo algunos que he visto:


GRANADA (Antonio Pardal)

Al pie de Sierra Nevada,
en un bello paraíso,
se encuentra, porque Dios quiso,
la bellísima Granada.
Cuanta hermosura reuniste,
Boabdil, ¡cuanto su encanto!
Comprendo tu amargo llanto
al mirar lo que perdiste.
Ay, Alhambra de los moros,
Generalife florido.
Ay, Albaicín añorado.
¡Cuantos hermosos tesoros...!
¡Jamás tendréis el olvido
de aquel que os ha contemplado!

---------------------------------------------------------------------

Granada, de Alberti

«¡Qué lejos por mares, campos y montañas!
Ya otros soles miran mi cabeza cana.
Nunca fui a Granada.
Mi cabeza cana, los años perdidos.
Quiero hallar los viejos, borrados caminos.

Nunca vi Granada.

Dadle un ramo verde de luz a mi mano.
Una rienda corta y galope largo.
Nunca entré en Granada.

¿Qué gente enemiga puebla sus adarves?

¿Quién los claros ecos libres de sus aires?
Nunca fui a Granada.

¿Quién hoy sus jardines aprisiona y pone
cadenas al habla de sus surtidores?
Nunca vi Granada.

Venid los que nunca fuisteis a Granada.

Hay sangre caída, sangre que me llama.
Nunca entré en Granada.

Hay sangre caída del mejor hermano.
Sangre por los mirtos y aguas de los patios.

Nunca fui a Granada.

Del mejor amigo, por los arrayanes.
Sangre por el Darro, por el Genil sangre.
Nunca vi Granada.

Si altas son las torres, el valor es alto.
Venid por montañas, por mares y campos.

Entraré en Granada.»



------------------------------------------------

GRANADA de Lorca

Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas
muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alhambra!
¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?

¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.
La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Dauro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres
de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

Sonata triste para la luna de Granada
Luis García Montero
https://palabravirtual.com/index.php?ir ... Da+Montero

A LA CIUDAD DE GRANADA, ESTANDO EN ELLA
Luis de Góngora
Ilustre ciudad famosa,
infiel un tiempo, madre
de Cegríes y Gomeles,
de Muzas y Redüanes,
5 a quien dos famosos ríos,
con sus húmidos caudales,
el uno baña los muros
y el otro purga las calles;
ciudad, a pesar del tiempo,
10 tan populosa y tan grande,
que de tus rüinas solas
se honraran otras ciudades:
de mi patria me trujiste,
y no a dar memorïales
15 de mi pleito a tus oidores,
de mi culpa a tus alcaldes,
sino a ver de tus murallas
los soberbios homenajes,
tan altos, que casi quieren
20 hurtalle el oficio a Atlante;
y a ver de la fuerte Alhambra
los edificios reales,
en dos cuartos, divididos,
de Leones y Comares,
25 do están las salas manchadas
de la mal vertida sangre
de los no menos valientes
que gallardos Bencerrajes,
y las cuadras espaciosas
30 do las damas y galanes
ocupaban a sus reyes
con sus zambras y sus bailes;
y a ver sus hermosas fuentes
y sus profundos estanques,
35 que, los veranos, son leche
y, los inviernos, cristales;
y su Cuarto de las Frutas,
fresco, vistoso y notable,
injuria de los pinceles
40 de Apeles y de Timantes,
donde tan bien las fingidas
imitan las naturales,
que no hay hombre a quien no burlen
ni pájaro a quien no engañen;
45 y a ver sus secretos baños,
do las aguas se reparten
a las, sostenidas, pilas
de alabastro, en pedestales,
do con sus damas la reina,
50 bañándose algunas tardes,
competían en blancura
las espumas con sus carnes;
y de tu Chancillería
a ver los seis tribunales,
55 donde cada dosel cubre
tres o cuatro majestades;
y a ver su real portada,
labrada de piedras tales,
que fuera menos costosa
60 de rubíes y diamantes,
para cuyo noble intento,
por que más presto se acabe,
se echan a culpas de cera
condenaciones de jaspe;
65 y a ver tu sagrado templo,
donde es vencida en mil partes,
de la labor, la materia,
Naturaleza, del arte,
de cuya fábrica ilustre
70 lo que es piedra injuria hace
al fino oro que perfila
sus molduras y follajes
(de claraboyas ceñido
por do los rayos solares
75 entran a adorar a quien
les da la lumbre que valen;
cuyo cuerpo aun no formado
nos promete en sus señales
más fama que los que Roma
80 edificó a sus deidades,
y que aquel, cuyas cenizas
en nuestras memorias arden,
de aquella, a quien por su mal
vio el que mataron sus canes),
85 y al de Salomón, aunque eran
sus piedras rubios metales,
marfil y cedro, sus puertas,
plata fina, sus umbrales;
y a ver su hermosa torre,
90 cuyas campanas süaves,
del aire, con su armonía,
ocupan las raridades,
tan perfecta, aun no acabada,
que no solo los que saben
95 más del arte dicen que es
obra de arquitecto grande,
mas del pórfido lo bello,
lo hermoso del filabre,
aunque con lenguas de piedra,
100 loan al maestro sage;
y a ver tu real capilla,
en cuyo túmulo yace
con su cristiana Belona
aquel católico Marte,
105 a cuyos gloriosos cuerpos,
aunque muertos, inmortales,
por reliquias de valor
España les debe altares;
y a ver tu fértil escuela
110 de Bártulos y de Abades,
de Galenos y Avicenas,
de Scotos y de Tomases;
y a ver tu Colegio insigne
(tanto, que puede igualarse
115 a los que el agua del Tormes
beben, y la de Henares),
cuyas becas rojas vemos
poblar universidades,
plazas de audiencias, y sillas
120 de iglesias mil catedrales;
y a ver el templo y la casa
de los jerónimos frailes,
donde está el mármol que sella
al gran Gonzalo Fernández,
125 digo, los heroicos huesos
de aquel sol de capitanes
a quien mi patria le dio
el apellido y los padres,
cuyas armas siempre fueron,
130 aunque abolladas, triunfantes
de los franceses estoques
y de los turcos alfanjes,
de que dan gloriosas señas
las banderas y estandartes,
135 los yelmos y los escudos,
tablachines y turbantes
de los jenízaros fieros
y de los bárbaros traces,
de los segundos Reinaldos
140 y de los nuevos Roldanes,
que a solo honrar su sepulcro
de trofeos militares,
unos rompieron el mar,
y otros bajaron los Alpes;
145 y a ver tu Albaicín, castigo
de rebeldes voluntades,
cuerpo vivo en otro tiempo,
ya lastimoso cadáver;
y a ver tu apacible vega,
150 donde combatieron antes
nuestros cristianos maestres
con tus paganos alcaides;
y a ver tu Generalife,
aquel retrato admirable
155 del terreno deleitoso
de nuestros primeros padres,
do el ingenio de los hombres,
de murtas y de arrayanes
ha hecho a Naturaleza
160 dos mil vistosos ultrajes,
donde se ven tan al vivo
de brótano tantas naves,
que dirán, si no se mueven,
que es por faltarles el aire;
165 y a ver los cármenes frescos
que al Darro cenefa hacen
de aguas, plantas y edificios,
formando un lienzo de Flandes
(do el céfiro al blanco chopo
170 mueve con soplo agradable
las hojas de argentería,
y las de esmeralda al sauce),
donde hay de árboles tal greña,
que parecen, los frutales,
175 o que se prestan las frutas
o que se dan dulces paces;
y del verde Dinadámar
a ver los manantïales,
a quien las plantas cobijan
180 por que los troncos les bañen,
entre cuyos verdes ramos
juntas, las diversas aves
a cuatro y a cinco voces
cantan motetes süaves;
185 y al Jaragüí, donde espiran
dulce olor los frescos valles,
las primaveras, de gloria,
los otoños, de azahares,
cuyo suelo viste Flora
190 de tapetes de Levante
sobre quien vierte el abril
esmeraldas y balajes;
y a ver de tus bellas damas
los bellos rostros, iguales
195 a los que en sus hierarquías
las doradas plumas baten,
por quien, nevado Genil,
es muy justo que te alabes
que excedes al sacro Ibero
200 y al rubio Tajo deshaces,
pues en tus nobles orillas
milagros de beldad nacen,
invidia de otras riberas,
eclipsi de otras beldades,
205 tan gallardas sobre bellas,
que no han visto, las edades,
ni mantos de mayor brío
ni mirar de más donaire;
tan discretas de razones
210 y tan dulces de lenguaje,
que dirás que entre sus perlas
distila Amor sus panales.
Estas son, ciudad famosa,
las que del Duero al Hidaspe
215 te dan el honor y el lustre
que al oro dan los esmaltes.
En tu seno ya me tienes,
con un deseo insaciable
de que alimenten mis ojos,
220 tus muchas curiosidades,
dignas de que por gozallas
no solo se desamparen
las comarcanas del Betis,
mas las riberas del Ganges,
225 y que se pasen por verlas
no solo dudosos mares,
mas las nieves de la Escitia,
de Libia los arenales;
pues eres, Granada ilustre,
230 granada de personajes,
granada de serafines,
granada de antigüedades,
y al fin, la mayor de cuantas
hoy con el tiempo combaten,
235 y que mira, en cuanto alumbra,
el rubio amador de Dafnes.

[Hay_sinla]

AMANTES

El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al cítiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria.
Pablo García Baena

DEP Pablo García Baena.

Elegía

Me envuelvo en tu recuerdo
como en nieblas secretas que me apartan del mundo.
En la calle sonrío al amigo que pasa,
y nadie,
nunca nadie
adivinó mi muerte bajo aquella sonrisa
ni el frío sin consuelo de mis ojos que ciegan
pidiendo de los tuyos más desdén,
más veneno.
Ahora que la tarde se derrumba en las sombras,
y que el libro de versos resbala por mis manos,
ahora que la lluvia llora por los cristales
de mi ventana,
y llanto va a caer de mis ojos,
antes de que una mano encienda la dorada
llama de mi quinqué,
dime si tú no sueñas en tu balcón, ahora
que la lluvia nos une a los dos con sus lágrimas,
o si sobre el teclado de tu piano oscuro
agoniza Chopin
bajo tus manos trémulas.
Nunca sabrás el loco deseo que me tortura
de cautivar tus labios bajo mi boca ávida,
y sentir el latido de tu sien en mi mano
aprisionada como un pájaro aterido.
Pero no sabrás nunca nada de mi deseo.

Nada de cuando pienso desgarrar con mis dientes
los azules canales de tus venas
y juntos
morirnos desangrados, confundidas las sangres.
Pero estamos ajenos.
Yo sigo en mi ventana,
y tú soñando en otro mientras Chopin suspira,
ahora que aún no arde en mi quinqué la luz
y que a los dos nos une la lluvia con sus lágrimas.

[Hay_sinla]

"Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.
Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
Echando sangre por boca y narices"

DEP Nicanor Parra.

[Hay_sinla]

Uno de Claribel Alegría
QUERENCIAS

A Juan Gelman

Porque aprendí a quererme
puedo sangrar
con tus heridas.

Tamalitos de Cambray


(5.000.000 de tamalitos)

A Eduardo y Helena
que me pidieron una
receta salvadoreña.



Dos libras de masa de mestizo
media libra de lomo de gachupín
cocido y bien picado
una cajita de pasas beata
dos cucharadas de leche de Malinche
una taza de agua bien rabiosa
un sofrito con cascos de conquistadores
tres cebollas jesuitas
una bolsita de oro multinacional
dos dientes de dragón
una zanahoria presidencial
dos cucharadas de alcahuetes
manteca de indios de Panchimalco
dos tomates ministeriales
media taza de azúcar televisora
dos gotas de lava del volcán
siete hojas de pito
(no seas mal pensado es somnífero)
lo pones todo a cocer
a fuego lento
por quinientos años
y verás qué sabor.



De: Sobrevivo


CLARIBEL ALEGRÍA

https://palabravirtual.com/index.php?ir ... +Alegr%EDa

[Fitzkarraldo]

Que delicia de hilo !!!

[Hay_sinla]

Angelina Gatell

Amor es cuanto aquí se trata
BOSCÁN


Basta con descorrer un poco la penumbra
que, intrusa, desespera este final del día,
para verte llegar igual que entonces
a la placita de Cisneros,
impasible en su luz, ensimismada,
como esculpida en un retablo de oro.

La tarde –fuego ya respirado por la sombra–,
solía demorarse en las campanas
remolona y astuta, y tú decías
desde el fondo indefenso de mis ojos:
–No te vayas, amor, aún es temprano–.

En los muros llagados de la iglesia,
ocupando un retazo
de cal amarillenta,
quedaron nuestros nombres como pájaros
de pronto sorprendidos
por su propio fulgor y en él cegados

Entonces eran frecuentes estos actos
–quizá lo son aún, no sé…–,
a los que reconforta
volver alguna vez llevando entre las manos
los restos del naufragio,
cuando apenas nos llega la noticia
de que seguimos vivos.


2

Desde un distante
lugar de la memoria –emergiendo
de una terrible fuente silenciosa–,
me regresas y rasgas esos tules
que velan mis desiertos
donde tu nombre tintinea como una
campanilla de plata
agitada por alguien desde un sueño.

Veo también tus manos, tan hermosas,
aquella claridad que desprendían
cuando a las mías acercaban
las fragancias del sur, la piedad del espliego,
la intensidad severa del olivo.

Y, surtiendo de ti, como impulsado
por el designio de estrellar la noche,
algo que nunca he conseguido
disociar de tus labios.

Hablo de Federico.
De la mano de luz que te llevaba
por los lentos caminos de la Alhambra,
a su raíz, a su dolor exacto,
entre los versos que, sin siquiera intuirlo,
guardaste para mí
mucho antes de que el tiempo decidiera
edificar sus puentes y surgiéramos
los dos de lo ignorado.

Aún oigo su palabra –de Federico hablo–,
subiendo gradual desde tu aliento
hasta quedar flotando en el espacio
y allí, burbuja de oro efímera y hermosa,
estallar de repente entre las púas
implacables del viento, anonadando
mi corazón que apenas conocía
–en la asfixia de sus dieciséis años–,
más melodía que el rumor del sueño.


3

Qué inaudita tu voz, qué misteriosa
la reverberación de sus metales,
el rastro que dejaba en la arboleda
apócrifa del aire.
Era como
un suavísimo adorno
de la tarde inclinada sobre el río,
cayendo nota a nota en el acero
intranquilo del agua.

Y yo como naciendo en una
dimensión ignorada de mí misma,
todo lo más augurio, nebulosa,
girando en el espacio, extraviada
en el dulce dominio del asombro,
respirando palabras como flores
confusamente abiertas
y en los parterres de la tarde.
(Amor, no entiendo lo que dices.
Sólo sé que me duele…)


4

A nuestro alrededor, distorsionadas luces,
desdibujados límites de la ciudad caída
igual que una azucena sobre el barro;
su tiempo resignado y tanta sangre
brotando con violencia y estruendo
del desamparo de las tapias;
y la muerte ocultada en los barrancos;
en los vagidos del arroz naciente;
los gritos silenciosos
detrás de cada puerta…

Todo lo ya sufrido y lo que aún quedaba
por sufrir en el mapa del futuro
trazado en la tristeza azul de las pizarras,
sin otra claridad que los reflejos
asustados del agua, malhiriendo
aquella juventud, el mínimo baluarte
donde tú y yo nos encontramos una tarde.


5

Atravesados por el miedo,
indefensos, perdidos
en la ciudad que se llamó posguerra,
recorrimos sus calles
–tierra quemada, convicción del odio–,
con aquel pobre amor –ay, fuente silenciosa–,
anegando el cristal inmaduro de mis años,
sin más misericordia
que la fragancia del azahar, su blanca
respiración enmarañando el vuelo
tranquilo de los pájaros…

Largos, silenciosos paseos donde,
en un momento dado afluía mi nombre,
–golondrina acentuando
la soledad del aire–.
Sólo entonces
tenía la certeza de estar viva,
emanada de ti, de tu costado
adánico y oscuro,
y me sentía
latido entre tus dedos
junto a restos de llanto y nicotina

Cenizas en los labios (Bartleby, 2011).

[Hay_sinla]

Un poema de Leopoldo María Panero

[Hay_sinla]

Abraham Gragera

VII

Reprimir la inquietud por el destino
aferrado al vigor de un pasaporte
es un gran logro de la democracia.

Toda esta gente y cada una,
con su derecho a desear,
en la cola estancada del vestíbulo,
en la luz terminal del aeropuerto,
si la noche hace oscura.

De camino, en el taxi, en duermevela,
oí llover sólo en los parques,
toqué la piel del mes de octubre
del año cero de la noche,
entre la inflamadura de las cúpulas
y la radiografía de los puentes.

Y vi edificios ciegos asomados
al temor de encontrarse sin querer en una
zona no autorizada
hablando en lenguas muertas.

Estos sitios históricos
no garantizan que el pasado esté
orgulloso de haber sobrevivido.

Este lugar es puro porvenir,
según las normas internacionales
que regulan las dimensiones
y la neutralidad del mobiliario.

Gente que sigue a gente.
Gente que se vigila.
Gente tenaz como la aguja
del segundero de un reloj
recién parado.

El alemán de raza negra envejecido
del escáner de códigos-producto
abrió sus ojos como el dios de un río
perturbado en su lecho por dos gotas de agua.

Éramos un acorde en la infinita
inmensidad del rostro
al pasar por tercera
vez el control de pasajeros.

Guantes de látex adecuaron
al protocolo nuestras pertenencias.

Y el arco detector del hombre de Vitruvio,
y la ausencia de insectos y otras formas de vida,
nos dejaron a solas definitivamente
con la medida humana.

Al otro lado del umbral
de la sospecha.
En el punto de no retorno.
Dueños al fin de nuestro hueco. Listos
para ser arrojados más arriba.

[Hay_sinla]

Un poema de Basilio Sánchez

RUINAS


El cielo de los muertos es la flor de albahaca.

Primero es el paisaje,
luego el descendimiento de la nieve
sobre las cisternas de la memoria,
la puerta que se cierra, la mirada
que se vuelve del tamaño del ojo.

¿Quién podría distinguir
en este descampado nuestra casa, entre tanta maleza?

El reflejo suave de los vasos
detrás de las palabras, la porcelana tibia,
la paciencia nocturna
de los cuencos y las ensaladeras.
Aquello que de humano tenían los manteles,
los racimos de agua,
el misterioso pan que compartíamos.

Construimos la casa junto al muro
que no vimos caer, sobre la grieta
aún imperceptible.
Una casa de polvo de madera en la que estaban todos
los pensamientos de los vivos.

Como la oscuridad que se consume
en una hoguera apagada,
un día fuimos saliendo de las habitaciones
y cerrando las puertas,
cercados por las sombras buscamos otras sombras.

¿Quién llenaba el vacío? ¿Quién la grieta
que la unía a la nada?

El olor del enebro,
la hoja solitaria
que se mece de pronto sobre él en esta hora
todavía lentísima, sin aire:
aquí, en la oscuridad de los arbustos
donde un perro agoniza, entre las ruinas
de aquellos que un día fuimos
y los restos de ahora, contemplo mi pasado
como los caminantes
la porcelana roja de una nube.

Porque tengo la edad en que uno es sólo
lo poco que recuerda,
mi voz en lo profundo de las habitaciones inclinadas
ha acabado en susurro.


(De Para guardar el sueño)

[THE FONT]

William Carlos Williams

[El hierro]

Chachofón, el rapsoda

[Hay_sinla]

[emvipi]

Leído en uno de los posts de política:

Oyendo hablar un hombre, fácil es
saber dónde vio la luz del sol
Si alaba Inglaterra, será inglés
Si reniega de Prusia, es un francés
y si habla mal de España... es español.

Joaquín Bartrina

[Hay_sinla]

Roque Dalton:

[Hay_sinla]

Dos poemas de Julieta Valero

Dónde puede ser visto.
Qué lugares frecuenta

Transcurres en todo lo que queda innombrado.
Sucedes en la arena que a la mano del tiempo se escapa.

Ocurre tu sexo mientras nadie lo mira,
florece y se licencia
en un triste salón
y nadie va a verle.

Tienes lugar en los ojos de tu madre,
en la boca de amigos, sastres y tenderos,
en el silencio de los contables,
en todas las palabras, comidas y siniestros
a los que renunció tu memoria.

Pero aconteces como nunca en las aceras
cuando libre de vigilias irrumpe
tu sola forma oceánica.


Tu sola forma oceánica,
los modos del mercurio.

Eres un exilio, un empeño en mil direcciones,
la fuerza del viento y su mal maridaje.
Parece que tus ramas brotaran alianzas,
que todo fueran signos de un íntimo
alzamiento. Y caen
las hojas, y no hay estruendo,
sinfonía ni conclusión.


Aunque exactamente hermoso, un instante.


Nunca sabrás el rostro que llevas cuando nadie te mira.
Es un pez del abismo, es un cuento hecho carne,
lo que dicen los dioses cuando está amaneciendo,
lo que piensa un atlante cuando ve que le acechan.
Don del errante, gran dignidad y un lecho para la dulzura.

Pero tú nunca sabrás de ti en tesoro.


Los días cabalgan en los días,
porta un recuerdo de sí todo lo que se rompe,
la ciencia del collar rige a los mortales.

Pero tú nunca, unánime nunca, nunca cielo de ti.

[Hay_sinla]

Asunción del asfalto

Es tentación, pareciera justicia:
anular el espacio incapaz
de mostrarnos las estaciones,
de dejarnos sentir la tierra
que una vez llevó dentro.
Pero no está muerto, este lugar.
No está muerto y es mi casa.

La piedra ideada por el hombre,
la segunda naturaleza dictada por el hombre también
nos reserva sus frutos:
tinta absorta del que anhela un paisaje
y sólo accede al paisaje
de la invención.

Yo vengo de otro tiempo, de un espacio
sometido al ritmo brutal de las estaciones.

¡Qué suerte, maestro!
Qué envidia de lomas y pinos,
de dunas y vientos, de higueras y torrentes que deshacen,
con su presencia,
la infección de la palabra.
Nosotros venimos de ver una mesa
y de negar la mesa
porque es sórdida y no responde,
porque es materia procaz para el tropiezo.

Nosotros vamos a otra parte y en el trance
los músculos dan hijos, dan asiento y escena.

Es fértil la pasión del despojado.

Pero a nadie se le escapa
que en el principio fuímos intemperie,
fuímos azote de cementos, burla visionaria
de estos hijos de la necesidad.

[Hay_sinla]

Un poema de Antònia Vicens, del libro Lovely



MI PRIMERA LIBRERÍA

Era de caoba roja

con puertas vidrieras

de vidrios ahumados

y ribetes de laca

blancos.

Un metro de alto

por un metro cincuenta de ancho.

Tres estantes de veinte.

Rompimos la hucha de barro

y toda una tarde de enero

para ir a comprarla.

Pronto a casa fueron llegando Albert Camus. William

Faulkner. Virginia Woolf. Víctor Català. Carson

MacCullers. Y James Joyce con su Retrato

de un artista adolescente que

me creó una úlcera

a la pluma.

Poco a poco dejaba

de ser mueble

y pasaba a Santuario.

La librería.

Las plegarias de la noche

las hacía ante el corazón abierto de la madera

y no ante el Corazóndejesús con los ojos en blanco

de encima de la cabecera de la cama.

A mi madre

que nunca había abierto un libro

también la llenaba de devoción. La librería.

¡Libros en una casa de pobres!

Religiosamente cuidaba que el polvo

no se metiera por las rendijas e invadiera el papel.

Que la polilla de los libros

no picara las letras.


En cambio mi padre andaba envanecido

cuando pasaba por delante.

Satisfecho de haber podido comprar

la mar a su hija.

[Hay_sinla]