Post para amantes de la poesia.
La vida al margen del deporte (la hay)

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Hay_sinla
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 03 Abr 2016, 17:41

tabletom escribió:Han sido treinta años
avisando que más crecimiento es destrucción;
treinta años festejando la tasa de crecimiento.
Treinta años clamando que el desierto crece;
treinta años sin plantar árboles en sus márgenes.
Treinta años lamentando la muerte de los hermanos
recubiertos de pelo o escamas;
treinta años devastando su reino,
envenenando sus cuerpos, asesinándolos.
Treinta años sugiriendo que menos es más;
Treinta años llorando por la belleza destruida.

Treinta años de hablar para no hacer nada.
No hemos aprendido nada.

Letra: Jorge Riechmann.
Niño de Elche: Voz.
Fernando Junquera: Guitarra eléctrica.
https://soundcloud.com/ninodeelche/han-sido-30-a-os
¡Qué maravilla!

Un poema de Carlos Serrano Hermo

Surjo de la contradicción
Surjo de la contradicción
del problema eterno
Surjo del golpe
del enfrentamiento
de la presión constante
Surjo de la ilusión
del no tener miedo
del nada que perder
y del todo nuestro
Surjo de la caída
y del levantarse
del estar herido
y no callarse
Surjo, como otros,
de los pueblos oprimidos
que habrán de rebelarse
Ya va tomando el camino su arambol.
Somos Gary Cooper y Sara Montiel
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emvipi
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Re: Post para amantes de la poesia.

por emvipi » 20 May 2016, 11:36

Hay_sinla escribió:Un poema de Carlos Serrano Hermo

Surjo de la contradicción
Surjo de la contradicción
del problema eterno
Surjo del golpe
del enfrentamiento
de la presión constante
Surjo de la ilusión
del no tener miedo
del nada que perder
y del todo nuestro
Surjo de la caída
y del levantarse
del estar herido
y no callarse
Surjo, como otros,
de los pueblos oprimidos
que habrán de rebelarse


Mola :)

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Re: Post para amantes de la poesia.

por emvipi » 20 May 2016, 16:41

Siren's song

Hush, dear hero, don't say a word
Steer with my breath as the wind in your sails
Fall asleep dreaming worn out dreams
You'll sail to a place called hell

Come, dear hero, blink not an eye
Over storming seas by and by
Drink my voice as honeyed wine
The rocks, your pillows, tonight

Rest your head, dear hero sweet
Let the music cloud your eyes
Hush, listen to my llullabies


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Re: Post para amantes de la poesia.

por emvipi » 21 May 2016, 15:35

Un poco de Borges


Hasta esa noche el lenguaje no había sido otra cosa para mí que un medio de comunicación, un mecanismo cotidiano de signos. Los versos de Almafuerte que Evaristo Carriego nos recitó me revelaron que [el lenguaje] podía ser también una música una pasión y un sueño.

La poesía es algo que sentimos físicamente, con la carne y la sangre; debo a Almafuerte mi primera experiencia de esa curiosa fiebre mágica.


El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una
Tregua, un puro reposo de la mente,
¿Por qué si te despiertan bruscamente,
Sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
Nos despoja de un don inconcebible,
Tan íntimo que sólo es traducible
En un sopor que la vigilia dora
De sueños, que bien pueden ser reflejos
Truncos de los tesoros de la sombra,
De un orbe intemporal que no se nombra
Y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
Sueño, del otro lado de su muro?


Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
Haber sido y no fue, la venturosa
O la de triste horror, esa otra cosa
Que pudo ser la espada o el escudo
Y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
Antepasado persa o el noruego,
Dónde el azar de no quedarme ciego,
Dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
De ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
Noche que al rudo labrador confía
El iletrado y laborioso día,
Según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
Que me esperaba, y que tal vez me espera.

Ya no seré feliz

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

De que nada se sabe

La luna ignora que es tranquila y clara
y ni siquiera sabe que es la luna;
la arena, que es la arena. No habrá una
cosa que sepa que su forma es rara.
Las piezas de marfil son tan ajenas
al abstracto ajedrez como la mano
que las rige. Quizá el destino humano
de breves dichas y de largas penas
es instrumento de otro. Lo ignoramos;
darle nombre de Dios no nos ayuda.
Vanos también son el temor, la duda
y la trunca plegaria que iniciamos.
¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?


El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer mas errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría mas.
Sería mas tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico, correría mas riesgos.
Haría mas viajes, contemplaría mas atardeceres,
subiría mas montañas, nadaría mas ríos.

Iría a mas lugares donde nunca he ido,
comería mas helados y menos habas.
Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, solo de momentos.
No te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas.
Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano.

Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguirá así hasta concluir el otoño.
Daría mas vueltas en calesita, contemplaría mas amaneceres y jugaría con niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Los Justos

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 21 May 2016, 19:19

emvipi escribió:Un poco de Borges


Hasta esa noche el lenguaje no había sido otra cosa para mí que un medio de comunicación, un mecanismo cotidiano de signos. Los versos de Almafuerte que Evaristo Carriego nos recitó me revelaron que [el lenguaje] podía ser también una música una pasión y un sueño.

La poesía es algo que sentimos físicamente, con la carne y la sangre; debo a Almafuerte mi primera experiencia de esa curiosa fiebre mágica.


El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una
Tregua, un puro reposo de la mente,
¿Por qué si te despiertan bruscamente,
Sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
Nos despoja de un don inconcebible,
Tan íntimo que sólo es traducible
En un sopor que la vigilia dora
De sueños, que bien pueden ser reflejos
Truncos de los tesoros de la sombra,
De un orbe intemporal que no se nombra
Y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
Sueño, del otro lado de su muro?


Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
Haber sido y no fue, la venturosa
O la de triste horror, esa otra cosa
Que pudo ser la espada o el escudo
Y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
Antepasado persa o el noruego,
Dónde el azar de no quedarme ciego,
Dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
De ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
Noche que al rudo labrador confía
El iletrado y laborioso día,
Según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
Que me esperaba, y que tal vez me espera.

Ya no seré feliz

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

De que nada se sabe

La luna ignora que es tranquila y clara
y ni siquiera sabe que es la luna;
la arena, que es la arena. No habrá una
cosa que sepa que su forma es rara.
Las piezas de marfil son tan ajenas
al abstracto ajedrez como la mano
que las rige. Quizá el destino humano
de breves dichas y de largas penas
es instrumento de otro. Lo ignoramos;
darle nombre de Dios no nos ayuda.
Vanos también son el temor, la duda
y la trunca plegaria que iniciamos.
¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?


El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer mas errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría mas.
Sería mas tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico, correría mas riesgos.
Haría mas viajes, contemplaría mas atardeceres,
subiría mas montañas, nadaría mas ríos.

Iría a mas lugares donde nunca he ido,
comería mas helados y menos habas.
Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, solo de momentos.
No te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas.
Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano.

Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguirá así hasta concluir el otoño.
Daría mas vueltas en calesita, contemplaría mas amaneceres y jugaría con niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Los Justos

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Muy grande el Borges poeta, muy disfrutable.
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 21 May 2016, 19:29

Un poema de Francisco Fortuny

ÉGLOGA DE NEMODEMO A VULGUICIO

Os oía sentado en mi pupitre
Del colegio a través de la bíomega-
Fonía ideologista y el estrépito
Del vicario en el aula, aquel belitre
Que servía, con faldas, de estratega
Al dictador decrépito
(gran Buitre),
En cuanto a educación -que no tenía.
Cantábamos a coro y a porfía
Desde la antigua Tabla
A los floridos himnos a María
Y a Isabel y Fernando.
Pero ya nadie habla
De aquellos entusiasmos torpes, feos,
Con que todos, hablando,
Y con las manos, con la voz en grito,
Alzadas, defendíaïs sin pausa
Las limpiezas políticas y aseos
De la bendita y glorïosa Causa
Del Caüdillo, echando a los arreos
Retóricos manidos muchas manos
Y mucho sanbenito.
Érais todos franquistas y cristianos.
Hoy todos sois demócratas y ateos.
Por lo que os felicito.
Pero yo, que en aquel sórdido entonces
Criticaba al Caudillo (igual que al Duce
Y al Führer,) era como el pobre tonto
De aquel pueblo de gonces
Del Imperio chirriantes, y de buche
Inflado y pronto, y por muy poco, pronto
A ofenderse iracundo ante el escándalo
Que eran mis disparates
y dislates
Y mis palabras de inocente vándalo,
Sólo propias de rojos y de orates.
En fin, pasó aquel tiempo de fascismo;
Vino la Transición. Y el tipo mismo,
Uno de aquellos, que antes me llamaba
Necio bárbaro loco e inconsciente,
Con lengua que en escándalo se traba
Todavía me lo dice.
Pero al día presente
No es por el mal –o el bien- que un día les hice:
Es que él, inquisidor, me cree creyente
Y no creo en su falsa democracia.
La cosa tiene gracia.
(Ay mísero de mi, ay infelice.)
Ya va tomando el camino su arambol.
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 22 May 2016, 19:17

Un poema de José María Matás Moreno

11-SS

En el paraíso de la traición nada es verdad ni mentira.

Existen cruces, lunas, judíos, talibanes

y hamburgueserías.

Se fuma y se bebe a escondidas.

En el paraíso de la traición

el jabón resulta sospechoso,

el esparadrapo cierra la boca siempre a los otros,

que no son, vaya a creerse, siempre los mismos,

y las fachadas son además de forma

fondo para las mayores ignominias.

En el paraíso de la traición,

no me importa repetirlo,

suena a veces una ópera,

aunque sólo sea para disimular,

la ropa se hace de más o de menos y daña,

y los aviones y los laboratorios

no consiguen silenciar el eco de los ratones enjaulados.

Después, es verdad, tal vez suene un piano,

por encima de los pasos que llevan a las viejas escondidas.

Un piano que rasga y asoma por las altas chimeneas

como el humo por Navidad en casa de un muerto.
Ya va tomando el camino su arambol.
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Mosito Pelusín
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Mosito Pelusín » 01 Jun 2016, 11:06

NO PENSAR NUNCA EN LA MUERTE


No pensar nunca en la muerte
y dejar irse las tardes
mirando cómo atardece.

Ver toda la mar enfrente
y no estar triste por nada
mientras el sol se arrepiente.

Y morirme de repente
el día menos pensado.
Ése en el que pienso siempre.

MANUEL ALCÁNTARA

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saa12121
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Re: Post para amantes de la poesia.

por saa12121 » 01 Jun 2016, 17:22

"Señoras, retratos:
Ha empezado la fiesta,
La fiesta llega al fin,
el fin llega a la efe,
yo aparezco desnudo
yo sonrío navaja,
yo tropiezo cabello (...)
Leo:
Abajo la idea y el pensamiento,
abajo de nuestro pie lo que ellos sienten,
abajo de nuestra orina, el
te quiero, tus manos, etc.,
porque las momias son ceniza
porque las naranjas son crepúsculo
porque alguien debe decir que todo ha terminado
porque va todo a empezar
por una letra.
Aquí hay luz,
por mucho negro que pongamos
porque esto es el recuerdo y el origen de la poesía
porque no tenemos otra bandera que los dientes
azulados,
cinc, cocina, bosque.
Puedo hablar ahora
que estoy muerto
y nadie va a pedirme
que jure la bandera (...)

José Parrilla

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perezik
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Re: Post para amantes de la poesia.

por perezik » 25 Oct 2016, 03:10

https://www.youtube.com/watch?v=joE9TujhyMA

Espero que os guste, hace tiempo que le debia algo al post. Con nocturnidad y cierta improvisacion cumplo este pequenho tributo al hilo que, segun veo con gran agrado, sigue vivo.

Un abrazo a todos, en especial a Hay Sinla, habia vida, la habia...

salud
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Redry
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Redry » 25 Oct 2016, 09:27

perezik escribió:https://www.youtube.com/watch?v=joE9TujhyMA

Espero que os guste, hace tiempo que le debia algo al post. Con nocturnidad y cierta improvisacion cumplo este pequenho tributo al hilo que, segun veo con gran agrado, sigue vivo.

Un abrazo a todos, en especial a Hay Sinla, habia vida, la habia...

salud

Qué bueno perezik, a sus pies. Yo monté un recital en Pucela hace un mes, pero nada que ver con esto :o
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Puckita escribió:especialmente Redry, por supuesto, que es mi amor platónico forero y para algo lo llevo de firma, y para el equipo es bueno porque puede meterse por todos los huecos :amor:

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Re: Post para amantes de la poesia.

por Redry » 25 Oct 2016, 09:37

Voy a ver también el reportaje.
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Puckita escribió:especialmente Redry, por supuesto, que es mi amor platónico forero y para algo lo llevo de firma, y para el equipo es bueno porque puede meterse por todos los huecos :amor:

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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 25 Oct 2016, 17:08

perezik escribió:https://www.youtube.com/watch?v=joE9TujhyMA

Espero que os guste, hace tiempo que le debia algo al post. Con nocturnidad y cierta improvisacion cumplo este pequenho tributo al hilo que, segun veo con gran agrado, sigue vivo.

Un abrazo a todos, en especial a Hay Sinla, habia vida, la habia...

salud
Magnífica manera de volver a saber de ti, artistazo. Muchísimas felicidades.

P.D. DEP Juan Carlos Rodríguez :( :(
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 04 Nov 2016, 21:29

Un poema de José Antonio Martín Acosta

HEMICICLO

En un hemiciclo lleno de calvas y calaveras
se asolan las virtudes de los esclavos
desde la desesperación de los desahuciados
desde el descalzo frío de los hambrientos
desde el lúgubre rencor de los olvidados

En un hemiciclo repleto de hienas del Pardo
En un hemiciclo a rebosar de antiguos socialdemócratas
En un hemiciclo de carteras naranjas y de caras podridas

Donde a nadie le tiembla el pulso

para negar la comida al pobre

para oponerle al enfermo el recado hipocrático

para deseducar con un nuevo catecismo

para distraer con los manipuladores del nuevo noticiario

para desprestigiar lo bello y lo hermoso

para disuadir con la lupa de su estrecha moral

para atizar con su porra y su fusil

e imponer

sacrificar

rendir cuentas con Dios

o con su novísima majestad

y así estamos en esta España muerta y necia

pero la esperanza tiene cara de mujer y de hombre porque

Sólo los dignos pueden decir la verdad
aunque les llamen rufianes
aunque toquen a parir las iglesias
aunque hablen sólo para los parias

Si osas levantar la voz la coz mediática
te estira de los intestinos y te insulta con gravámenes
y batracios
Si osas levantar la voz tu cara decorará todos los telediarios
Serás vilipendiado
Serás señalado
Serás enjaulado entre ladridos
Serás pasado a cuchillo
Serás arrastrado por el fango
Serás descrito como un perro negro
en todos los telediarios
Serás masacrado entre las líneas del destino

Y si aún así no te recompusieras
y dictases del perdón todos sus pasos humildes
Serás comparado con terroristas
Serás desheredado de tu tierra
Serás el colmo de todos los males
mientras en el parlamento
los heraldos monetarios
dictarán promesas
se seguirán llenando los bolsillos impunemente
y seguirán decidiendo
quién vive y quién muere
en este reguero de limosnas
en que se ha convertido nuestra democracia.
http://creativekatarsis.com/hemiciclo/
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Re:

por Hay_sinla » 14 Nov 2016, 16:40

Hay_sinla escribió:SE PIANGE, SE RIDI

Te diré que no supe si reír o llorar
después de todo
pero estaba feliz,
demasiado feliz, sospecho ahora.
Recuerdo que me hablaste
de que empezaba a amanecer,
el cielo parecía algodón sucio.
Lo más inolvidable será siempre
el aire fresco y dulce que crecía,
igual que una caricia, entre dos luces.
Yo estaba sola
y tú quisiste ser mi amigo:
que esto no rompa la amistad, dijimos.

Pero fue hermoso más que un sueño,
mucho más inquietante que un puente entre la bruma
y aquel coche sin duda más maravilloso
que un bosque de la Alhambra
y tu corazón más hondo y más extenso
que el manto de la aurora
cuando llorando me asomé al balcón
de tus ojos.

Por eso ahora escuece la distancia
como ella sola y el deseo -cruel-
asoma cada minuto
-con el peligro que eso entraña
para una sencilla amistad-
ahora no puedo menos que aceptar
lo que fue un verdadero error de cálculo:
esta suave tristeza insoportable
con la que no contábamos.

De "Cámara subjetiva" 1996 (Ángeles Mora)

Ángeles Mora, que recibió el premio de la crítica por el mismo libro, "Ficciones para una autobiografía", recibe ahora el premio nacional de poesía.
Imagen


Poética

Yo sé que estoy aquí
para escribir mi vida.
Que vine poco a poco
hasta esta silla.

Y no quiero engañarme.

Sé que voy a contártela
y que será mentira:
Sobre la mesa sucia
una gota de tinta.

De "Contradicciones, pájaros" 2000
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 14 Nov 2016, 18:17

TROPPO MARE (La poesía de Javier Egea)
Eduardo Castro
Entrevista emitida en 1985 por TVE, como capítulo independiente del programa "Pasaba por aquí", dirigido por mí mismo para el Centro Territorial de Andalucía, con guión propio e imagen de Domingo Jiménez Toledo, con Modesto Velasco como ayudante de cámara, sonido de Manuel Zarza, montaje de Mariano Garallo y realización de Godofredo Cobos. Tanto la entrevista como los exteriores marinos del programa fueron grabados en La Herradura. Incluye las canciones "Has tomado tu falda" y "Mi casa", compuestas e interpretadas, respectivamente, por Enrique Alirangues y Aurora Moreno, sobre sendos poemas de Javier Egea. Asimismo, la lectura al alimón del poema "Coplas a la muerte de su colega", de Luis García Montero, a cargo de Álvaro Salvador, Javier Egea y el propio García Montero.
https://youtu.be/dE1cvP7Sl0g
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 25 Nov 2016, 23:26

“És quan dormo que hi veig clar” per J V Foix (1953)

És quan plou que ballo sol
Vestit d’algues, or i escata,
Hi ha un pany de mar al revolt
I un tros de cel escarlata,
Un ocell fa un giravolt
I treu branques una mata,
El casalot del pirata
És un ample girasol.
És quan plou que ballo sol
Vestit d’algues, or i escata.

És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l’era,
Em vesteixo d’home antic
I empaito la masovera,
I entre pineda i garric
Planto la meva bandera;
Amb una agulla saquera
Mato el monstre que no dic.
És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l’era.

És quan dormo que hi veig clar
Foll d’una dolça metzina,
Amb perles a cada mà
Visc al cor d’una petxina,
Só la font del comellar
I el jaç de la salvatgina,
–O la lluna que s’afina
En morir carena enllà.
És quan dormo que hi veig clar
Foll d’una dolça metzina.
Ya va tomando el camino su arambol.
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Hay_sinla
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 04 Ene 2017, 19:20

Refugio nocturno



Bertolt Brecht




Me han contado que en Nueva York
en la esquina de la calle 26 con Broadway
se pone cada atardecer un hombre
durante los meses de invierno
y, pidiendo a los que pasan,
consigue un techo para que pase la noche
la gente desamparada que allí se reúne.

Con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.
Pero algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.

No abandones el libro, tú que lo estás leyendo.

Algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.
Pero con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.
Ya va tomando el camino su arambol.
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Hay_sinla
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Re: Post para amantes de la poesia.

por Hay_sinla » 16 Ene 2017, 21:07

felices los normales
Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Roberto Fernández Retamar
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saa12121
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Re: Post para amantes de la poesia.

por saa12121 » 17 Ene 2017, 09:40

Buenísimo poema Hay. A ver si nos aclaramos, porque ahora hay dos posts de poesía y no generamos tanto movimiento como para mantener dos activos. De momento cuelgo este poema que me gustó mucho de Elena Medel en los dos.


Yo soy Elisabeth Gille llorando tu marcha:
éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.
Yo soy tu hija pequeña sin regalos de Navidad.
Persiguiendo a los nazis, saltando la valla.
Yo soy David Golder arruinado tras tu muerte.
Yo soy un acorde de piano cualquiera
que, de repente, en Issy-L'Evêque suena.
Yo soy Danièle Darrieux tirándose a un ministro nazi.
Yo soy la familia Kampf en un baile malogrado.
Yo soy las lágrimas que derramaste
en una cámara de gas en Auschwitz.
Yo soy el espíritu de la mala suerte.
Yo soy, como tú, una judía atea.
Yo también me exilié por la guerra.
Y soy un susurro al oído y un cuento de Chejov
y las moscas del otoño en un suburbio de Moscú
y soy un perro y soy un lobo
y soy un trago de vino de soledad...
Y soy tu todo y soy tu nada.
Y soy el ****** alemán que te mató.
Y el germen de la semilla de tu ser.
Yo también me marché de Kiev.
Yo soy tú y a la vez yo.
Yo soy un insecto que por noviembre
merodea en los crematorios.
Yo soy la elegancia, el clasicismo y la frescura
de la boca que Hitler mandó callar un día.
Yo soy Grasset quemando todos tus fonemas
cuando tus hijas aún duermen a tu sombra.
Soy tu mano que acaricia sus cabellos
y que, dedos traviesos, imagina un nuevo cuento.
Y digo que este poema es Irène Némirovsky
lo mismo que yo soy Finlandia en 1918
y tú eres un corazón más en un mundo vacío

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