Qué maravillosa ocupación...
La vida al margen del deporte (la hay)

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Hay_sinla
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Qué maravillosa ocupación...

por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:13

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.
Última edición por Hay_sinla el 09 May 2008, 16:13, editado 2 veces en total.
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Hay_sinla
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por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:16

Hace 24 años se nos fue Julio Cortázar en Saint- Lazare

Luis Eduardo Saavedra
Rebelión

Hace veinticuatro años se nos fue Cortázar, el 12 de febrero de 1984, en el hospital Saint- Lazare, en París, un domingo radiante después del medio día. "Estaban con él Aurora Bernárdez (su primera esposa) y Luis Tomasello –cuenta el argentino Mario Goloboff, uno de sus mejores biógrafos-. El 14 por la mañana, el coche que se dirigía desde la rue Martel al cementerio de Montparnasse describió un extraño itinerario. El trayecto habría podido ser casi directo, pero una suerte de rayuela involuntaria lo condujo hacia los jardines de Luxemburgo y a pasar por la plaza donde se levanta la estatua de Balzac. La mañana era especialmente fría, húmeda, silenciosa. Depositaron el cajón en la tumba de Carol (su última esposa). No hubo discursos, ni un solo rito particular. Salvo el de la flor, que cada uno de los asistentes fuimos depositando encima. Llamaba la atención la presencia de mucha gente joven, y ese silencio que no se podía contener" [1]. Se ha especulado mucho sobre la muerte de Cortázar. Se ha llegado incluso a afirmar que Carol Dunlop lo contagió de sida. Se afirma que Carol la adquirió de unas transfusiones sanguíneas que le practicaron y luego la pasó al maestro. Lo cierto es que murió de dos dolencias: de leucemia y de amor. Cortázar no pudo superar la muerte de Carol. Se le fue el 2 de noviembre de 1982 víctima, a su vez, de la terrible leucemia (es difícil creer lo del sida. Esta enfermedad acababa de ser detectada el año anterior, en 1981, en Los Ángeles. Ni siquiera tenía características de epidemia en Estados Unidos)

¿Quién era Cortázar? Dejemos que el chileno Volodia Teitelboim (recientemente fallecido) nos haga un resumen: "Medía más de un metro noventa. Un aire de perpetuo adolescente. Cara de muchacho bueno, de escocés pecoso, dijo alguien. Tenía un niño en la mirada, agregó otro. La leucemia lo había sentenciado y él lo sabía. Un infarto cardíaco fue el tiro de gracia en el hospital Saint- Lazare, donde había sido internado diez días antes... A los 69 años se fue a dormir cerca de la tumba de Baudelaire en el cementerio de Montparnasse. Acababa de aparecer Los autonautas de la cosmopista, publicado en colaboración con su última esposa, Carol Dunlop (...) Cortázar hizo paradoja literaria, y su vida no estuvo exenta de paradojas: argentino nacido en Bruselas el 26 de agosto de 1914, y murió técnicamente como ciudadano francés"[2]

A propósito de su muerte decía García Márquez: "En las muchas veces que nos vimos años después, lo único que había cambiado era la barba densa y oscura, pues hasta hace apenas dos semanas parecía cierta la leyenda de que era inmortal, porque nunca había dejado de crecer y se mantuvo siempre en la misma edad con que había nacido". Manuel Pereira cuenta que una vez le dijo Lezama Lima: "Julio posee una envidiable enfermedad llamada efebicia que lo mantiene joven al precio de que sus huesos crecen desmesuradamente." [3]

Cortázar nació en Bruselas cuando su padre, Julio José, fungía de agregado comercial en la embajada argentina en Bélgica. Es significativo el hecho de que Cortázar experimentase una inmensa admiración por Lautréamont. Que entre los dos se diese una especie de reflejo especular. Lautréamont nació en Montevideo de padres diplomáticos franceses. Uno de sus mejores cuentos, según García Márquez, "El otro cielo", está virtualmente dedicado a él. Lo divide en dos grandes secciones, cada una de las cuales se inicia con un epígrafe en francés (en donde no se cita al autor) de los Cantos de Maldoror, obra cumbre de Lautréamont. En este cuento lo describe como un sudamericano "con la expresión de siempre, hermosa y ausente y alunada". El personaje central del cuento sale de la Galería Güemes de Buenos Aires en 1.945 y desemboca, en el siglo antepasado, en la Galería Vivienne de París, en cuyos alrededores vivió y murió Lautréamont. La Maga, su personaje entrañable de Rayuela, era de Montevideo. Edith, que según Goboloff, fue la mujer en que se inspiró para la Maga, era judía de nacionalidad alemana , llegó a la Argentina de niña con sus padres, huyendo del nazismo, y vivió en Buenos Aires hasta los 23 años. Ese lado de acá y ese lado de allá, definen el espacio en que se moverá Cortázar y sus personajes fundamentales en gran parte de su obra.

Su familia se estableció en Argentina, de nuevo, cuando tenía cuatro años. Hablaba en francés. Borges, su maestro, cuando era niño hablaba en inglés, porque su abuela que era británica lo impuso como idioma en la casa. Cuenta Rodríguez Monegal en su biografía de Borges, que a principios del siglo XX, en Buenos Aires, las capas medias y altas de la población sólo hablaban en inglés y francés, el español se consideraba de mal gusto y sólo lo hablaban los estratos muy bajos. No deja de ser irónico que este par de monstruos de la literatura hayan desarrollado y perfeccionado hasta límites extremos el español.

Se instalaron en Banfield, población suburbana de Buenos Aires. Vivió con su muy querida madre doña María Herminia Descotte y su hermana Ofelia, porque, según Goboloff, el padre los abandonó por otra mujer e, incluso, cuando Cortázar tuvo cierto reconocimiento le envió una carta en donde le prohibió usar su nombre. Tales hechos originaron la muerte histórica de este personaje que siempre ignoró Cortázar.

En 1938 aparece su primera publicación: Presencia, un libro de poemas, bajo el seudónimo de Julio Denis. ¿Por qué poemas en un prosista excepcional? Así le responde a Ernesto González Bermejo: "Es conocido: uno repite individualmente el proceso de la especie humana, sus historias. Las primeras obras de la humanidad fueron poéticas. Los primeros textos filosóficos son poemas. Los presocráticos, por ejemplo, los grandes metafísicos; Parménides es un poeta; Platón puede ser considerado un poeta; los grandes textos cosmogónicos son poemas. A la prosa se llega después." [4]

En Los reyes, su segundo libro, "poema dramático" como él mismo lo llamó (1949), está la semilla de sus grandes planteamientos, de sus obsesiones metafísicas, a despecho de lo que el mismo Cortázar expresó: que este libro "no tiene nada o muy poco que ver con lo que escribí después". Tiene mucho que ver con "El perseguidor", cuento que contiene la simiente de lo que después sería Rayuela. En ese libro, referido al tema mitológico de Teseo y el Minotauro, se invierte la leyenda: Teseo representa el mundo convencional. El Minotauro personifica al héroe, al poeta, al trasgresor de los valores establecidos, hecho que le valió el encierro. Ariadna, su hermana, le profesa un amor enfermizo. Convence a Teseo de que mate al monstruo, con el oscuro convencimiento de que será al revés y de que el Minotauro accederá a su pasión. Este ni siquiera se defiende, agacha su cerviz para facilitar la estocada letal de Teseo y muere para eludir el incesto y partir en busca de su "reino incontable". En "El perseguidor", Teseo será Bruno, el intelectual, el biógrafo, el fiel representante de la "normalidad" burguesa. Johnny Carter/Charlie Parker, será el monstruo, "esa masa negra informe, sin manos y sin pies", "ese chimpancé enloquecido", como le dice Bruno. En Rayuela Oliveira es intelectual y monstruo. La Maga tendría que ser ese dulce e inolvidable Minotauro que seguramente se ahogó en un "río metafísico".

El "reino incontable" es el mismo reino que desesperada como infructuosamente buscarán sus personajes en la obra ulterior. Es el reino de las notas vibrantes del jazz de Johnny Carter en "El Perseguidor"; es "el otro cielo" donde incursiona Lautréamont; es el Mandala, el Ygdrassil vertiginoso, el kibuttz del deseo de Oliveira; es el salirse de la "mancha negra" en Libro de Manuel, es ese movimiento incontenible "al otro lado", a esa "segunda realidad", a su entrañable otredad , a ese reino que niega la miseria, la soledad y la desdicha.

En su patria tuvo muchos enemigos. Se lo tachó de escritor afrancesado. Que sea Juan Gelman, uno de los más grandes poetas argentinos, el que diga la última palabra:

"nunca nos traicionaste.

"en corrientes y esmeralda, en otros tiempos, vi pasar a escritores que nunca dejaron el país y escribían como un francés cualquiera. yo entendí mejor a buenos aires leyendo lo que vos escribías en parís. así es tu grandeza, así tu amor."[5]

Luego de su muerte aparecen sus últimas obras: Los autonautas de la cosmopista, Salvo el crepúsculo, Nicaragua tan violentamente dulce, Alto el Perú.

Cortázar fue el hombre de la trasgresión, la autenticidad y el amor y solidaridad por los pueblos del lado de acá. Fue un ciudadano latinoamericano, y con Proust, Joyce y Musil, uno de los escritores más grandes del siglo XX.
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Hay_sinla
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por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:19

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo. Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo para meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayó un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces yo lo arrollé lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiré con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pérfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a árboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película húngara. Y quedó entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabó. Oh Maga, y no estábamos contentos.
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Pou
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por Pou » 12 Feb 2008, 23:21

A Cortázar lo he descubierto hace poco y creo que alguien se dedicó el resto de mi vida a susurrarme sus relatos al oído porque es como hola qué tal y te miro y comprendo que no hace falta que me digas lo que ya estoy escuchando.
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superninio
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por superninio » 12 Feb 2008, 23:31

pues arriesgo toda mi reputacion y digo que, A MI NO ME PARECIO PARA TANTO SU NOVELA Y QUE DE HECHO SE PODRIA DECIR QUE NO ME GUSTÓ.



ALE.
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Y dale :D
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Pou
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por Pou » 12 Feb 2008, 23:38

superninio escribió:pues arriesgo toda mi reputacion y digo que, A MI NO ME PARECIO PARA TANTO SU NOVELA Y QUE DE HECHO SE PODRIA DECIR QUE NO ME GUSTÓ.



ALE.

¿Y los relatos?
[img]http://gblx.cache.el-mundo.net/elmundo/imagenes/2005/10/28/1130499571_0.jpg[/img]
[b]Cuida bien tus estrellas[/b]

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¡Gracias Carol!

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superninio
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por superninio » 12 Feb 2008, 23:43

Pou escribió:
superninio escribió:pues arriesgo toda mi reputacion y digo que, A MI NO ME PARECIO PARA TANTO SU NOVELA Y QUE DE HECHO SE PODRIA DECIR QUE NO ME GUSTÓ.



ALE.

¿Y los relatos?


me pare ahi, soy un tipo con poco tiempo libre.
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Y dale :D
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nabosky
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por nabosky » 12 Feb 2008, 23:45

superninio escribió:
Pou escribió:
superninio escribió:pues arriesgo toda mi reputacion y digo que, A MI NO ME PARECIO PARA TANTO SU NOVELA Y QUE DE HECHO SE PODRIA DECIR QUE NO ME GUSTÓ.



ALE.

¿Y los relatos?


me pare ahi, soy un tipo con poco tiempo libre.



ya se nota... :D
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Hay_sinla
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por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:47

Pou escribió:A Cortázar lo he descubierto hace poco y creo que alguien se dedicó el resto de mi vida a susurrarme sus relatos al oído porque es como hola qué tal y te miro y comprendo que no hace falta que me digas lo que ya estoy escuchando.

Gran imagen. Magníficamente transmitido, Pou.
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argenta
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por argenta » 12 Feb 2008, 23:54

Instrucciones para llorar

Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
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por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:55

superninio escribió:pues arriesgo toda mi reputacion y digo que, A MI NO ME PARECIO PARA TANTO SU NOVELA Y QUE DE HECHO SE PODRIA DECIR QUE NO ME GUSTÓ.



ALE.

Supongo que te refieres a Rayuela. No todo el mundo se enamora de la persona de la que tú te enamoras, aunque a uno le parezca incomprensible.
Yo tenía 14 años la primera vez que la leí y en cuanto la acabé empecé a leerla otra vez. Y la he leído chorrocientas de veces. Sin exagerar.
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superninio
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por superninio » 12 Feb 2008, 23:56

lo intente unas 3 o 4 veces, pero no pude*, nadie lo siente mas que yo.

*unas no pude, y las que pude no lo disfrute.
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Y dale :D
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por Hay_sinla » 12 Feb 2008, 23:58

argenta escribió:Instrucciones para llorar

Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Buenísimo :) Posiblemente mi libro preferido.
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por Hay_sinla » 13 Feb 2008, 00:21

¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts? Me parece que ese jueves de diciembre tenía pensado cruzar a la villa derecha y beber vino en el cafecito de la rue des Lombards donde madame Leonie me mira la palma de la mano y me anuncia viajes y sorpresas. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro. De manera que nunca te llevé a que madame Leonie, Maga; y sí, porque me lo dijiste, que a vos no te gustaba que yo te viese entrar en la pequeña librería de la rue de Verneuil, donde un anciano agobiado haca miles de fichas y sabe todo lo que puede saberse sobre historiografía. Ibas allá a jugar con un gato, y el viejo te dejaba entrar y no te hacía preguntas, contento de que a veces le alcanzaras algún libro de los estantes más altos. Y te calentabas en su estufa de gran caño negro y no te gustaba que yo supiera que ibas a ponerte al lado de esa estufa. Pero todo esto había que decirlo en su momento, solo que era difícil precisar el momento de una cosa, y aun ahora, acodado en el puente, viendo pasar una pinaza color borra vino, hermosísima como una gran cucaracha reluciente de limpieza, con una mujer de delantal blanco que colgaba ropa en un alambre de la proa, mirando sus ventanillas pintadas de verde con cortinas Hansel y Gretel, aun ahora, Maga, me preguntaba si este rodeo tenía sentido, ya que para llegar a la rue des Lombards me hubiera convenido más cruzar el Pont Saint-Michel y el Pont au Change. Pero si hubieras estado ahí esa noche, como tantas otras veces, yo habría sabido que el rodeo tenía un sentido, y ahora en cambio envilecía mi fracaso llamándolo rodeo. Era cuestión, después de subirme el cuello de la canadiense, de seguir por los muelles hasta entrar en esa zona de grandes tiendas que se acaba en el Chatelet, pasar bajo la sombra violeta de la Tour Saint-Jacques y subir por mi calle pensando en que no te había encontrado y en madame Leonie.
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Linda
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por Linda » 13 Feb 2008, 00:28

Un señor toma un tranvía después de compara el diario y ponerselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo.. Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de la plaza. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diaro, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego lo lleva a su casa y en el camino lo usa para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.




Leí este fragmento de pequeña, con unos 12 años, y me encantó. Es de lo más simple, pero me llamó mucho la atención. Además, gracias a él, descubrí Rayuela, completamente indispensable en mi vida.
[img]http://i73.photobucket.com/albums/i227/rioblondie/Paul_Newman.jpg[/img]
Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada.

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argenta
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por argenta » 13 Feb 2008, 00:34

Imagen

Nelly Schmalko, que en el año 1977 le adquirió la casa a los Cortázar relata:

" Vivía con mis hijos en Reconquista y Paraguay, y estaba buscando un barrio más tranquilo y con mucha naturaleza. Fue así que leí en el diario el aviso de venta del departamento, aquí en Agronomía, sin saber en ningún momento que era la casa de Julio Cortázar.

Cuando llegamos con la gente de la inmobiliaria, hablaban de la señora Cortázar, allí dudé ya que ese apellido no era muy común. Mis dudas se aclararon para mí sorpresa, cuando entré a la casa y ví las fotos de Julio en los ambientes, y además estaba la hermana Memé que era igual que él.

En ese momento me invadió una alegría inmensa ya que era mi escritor preferido y conocía toda su obra hasta ese momento, hecho que a la madre la puso muy contenta.

La anécdota fue, que la operación se demoró siete meses, ya que intervenía un apoderado, por que Cortázar vivía en París y por aquel entonces - en pleno gobierno de facto - no vistaba a la Argentina.

En ese lapso de tiempo se produce un importante aumento de las propiedades, lo que me impedía concretar la compra. Mi satisfacción fué cuando un día recibí una carta de Julio Cortázar en la que me decía que el iba a respetar el precio pactado originariamente para que yo finalmente me quedara con la casa. El se haría cargo de la diferencia para comprarle a su madre un departamento en Villa del Parque.

Lo importante de esta anécdota, fue el valor de su palabra, plasmado no sólo en su obra si no que también demostraba su integridad como ser humano. El legado que nos dejó es el mueble de su biblioteca, a la cual Julio Cortázar le dedicó el poema "Rechiflao en mi tristeza".


Rechiflao en mi tristeza
Te evoco y veo que has sido
En mi pobre vida paria
Una buena biblioteca.

Te quedaste allá,
en Villa del Parque,
con Thomas Mann y Roberto Arlt y Dickson Carr,
con casi todas las novelas de Colette,
Rosamond Lehmann, Charles Morgan, Niguel Balchin,
Elías Castelnuovo y la edición
tan perfumada del pequeño
amarillo Larousse Ilustrado,
donde por suerte todavía
no había entrado mi nombre


Imagen
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por Hay_sinla » 13 Feb 2008, 00:39

Linda escribió:Un señor toma un tranvía después de compara el diario y ponerselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo.. Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de la plaza. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diaro, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego lo lleva a su casa y en el camino lo usa para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.




Leí este fragmento de pequeña, con unos 12 años, y me encantó. Es de lo más simple, pero me llamó mucho la atención. Además, gracias a él, descubrí Rayuela, completamente indispensable en mi vida.

:) Es curioso, a mí me pasó algo muy parecido, pero fue otro el pequeño texto de Historias de cronopios y de famas que me llevó a Rayuela. fue ese texto que, algo transformado, se usó en el anuncio de un coche.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
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_Ki_
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por _Ki_ » 13 Feb 2008, 01:24

Antepongo minuciosamente las palabras a la realidad que pretenden describirme, me escudo en consideraciones y sospechas que no son más que una estúpida dialéctica.
Los aeropuertos ven más besos sinceros que las bodas. Los muros de hospitales han escuchado más oraciones reales que las iglesias.

Hay_sinla
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por Hay_sinla » 13 Feb 2008, 22:47

argenta escribió:Imagen

Nelly Schmalko, que en el año 1977 le adquirió la casa a los Cortázar relata:

" Vivía con mis hijos en Reconquista y Paraguay, y estaba buscando un barrio más tranquilo y con mucha naturaleza. Fue así que leí en el diario el aviso de venta del departamento, aquí en Agronomía, sin saber en ningún momento que era la casa de Julio Cortázar.

Cuando llegamos con la gente de la inmobiliaria, hablaban de la señora Cortázar, allí dudé ya que ese apellido no era muy común. Mis dudas se aclararon para mí sorpresa, cuando entré a la casa y ví las fotos de Julio en los ambientes, y además estaba la hermana Memé que era igual que él.

En ese momento me invadió una alegría inmensa ya que era mi escritor preferido y conocía toda su obra hasta ese momento, hecho que a la madre la puso muy contenta.

La anécdota fue, que la operación se demoró siete meses, ya que intervenía un apoderado, por que Cortázar vivía en París y por aquel entonces - en pleno gobierno de facto - no vistaba a la Argentina.

En ese lapso de tiempo se produce un importante aumento de las propiedades, lo que me impedía concretar la compra. Mi satisfacción fué cuando un día recibí una carta de Julio Cortázar en la que me decía que el iba a respetar el precio pactado originariamente para que yo finalmente me quedara con la casa. El se haría cargo de la diferencia para comprarle a su madre un departamento en Villa del Parque.

Lo importante de esta anécdota, fue el valor de su palabra, plasmado no sólo en su obra si no que también demostraba su integridad como ser humano. El legado que nos dejó es el mueble de su biblioteca, a la cual Julio Cortázar le dedicó el poema "Rechiflao en mi tristeza".


Rechiflao en mi tristeza
Te evoco y veo que has sido
En mi pobre vida paria
Una buena biblioteca.

Te quedaste allá,
en Villa del Parque,
con Thomas Mann y Roberto Arlt y Dickson Carr,
con casi todas las novelas de Colette,
Rosamond Lehmann, Charles Morgan, Niguel Balchin,
Elías Castelnuovo y la edición
tan perfumada del pequeño
amarillo Larousse Ilustrado,
donde por suerte todavía
no había entrado mi nombre


Imagen

No conocía esta historia. Muy buena. :)
Ya va tomando el camino su arambol.
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Hay_sinla
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por Hay_sinla » 13 Feb 2008, 22:49

_Ki_ escribió:Antepongo minuciosamente las palabras a la realidad que pretenden describirme, me escudo en consideraciones y sospechas que no son más que una estúpida dialéctica.

¡Cuánto tiempo, _Ki_! Me alegro de leerte. Y más de leerte eso. :)
Ya va tomando el camino su arambol.
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