Charles Bukowski, el genio desarraigado
La vida al margen del deporte (la hay)

Avatar de Usuario
iNsTaNte_aLepH
Mensajes: 21906
Registrado: 18 Oct 2006, 02:43
Ubicación: Fumando

Charles Bukowski, el genio desarraigado

por iNsTaNte_aLepH » 17 Sep 2008, 18:13

El incidente en apostrophes

Fragmento leído

Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.


Imagen


Supongo que nunca viene mal

A la pvta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "


Conocí a un genio

" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Imagen

Avatar de Usuario
holly
Mensajes: 8374
Registrado: 26 Sep 2006, 02:48

por holly » 17 Sep 2008, 18:52

Tiene muy buenos poemas, pero se tiene que reconocer que otros muchos estan ensalzados en demasia.

Hace un mes y algo termine un libro suyo sobre poemas, y como bien indico antes, tiene jodidas maravillas ese libro. Pero otro gran numero de poemas es una mierda.
Aun asi, me fascina, y espero en un futuro proximo comprar mas libros de él.
ImagenImagen

Avatar de Usuario
Hunter S. Thompson
Mensajes: 35006
Registrado: 30 Ago 2006, 19:27
Ubicación: Romanista de primera

por Hunter S. Thompson » 17 Sep 2008, 18:55

having the flu and with nothing else to do

I read a book about John Dos Passos and according to
the book once radical-communist
John ended up in the Hollywood Hills living off investments
and reading the
Wall Street Journal

this seems to happen all too often.

what hardly ever happens is
a man going from being a young conservative to becoming an
old wild-ass radical

however:
young conservatives always seem to become old
conservatives.
it's a kind of lifelong mental vapor-lock.

but when a young radical ends up an
old radical
the critics
and the conservatives
treat him as if he escaped from a mental
institution.

such is our politics and you can have it
all.

keep it.

sail it up your
ass.
Imagen

Avatar de Usuario
Hunter S. Thompson
Mensajes: 35006
Registrado: 30 Ago 2006, 19:27
Ubicación: Romanista de primera

por Hunter S. Thompson » 17 Sep 2008, 19:02

Uno de mis favoritos.

so you want to be a writer?

if it doesn't come bursting out of you
in spite of everything,
don't do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don't do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don't do it.
if you're doing it for money or
fame,
don't do it.
if you're doing it because you want
women in your bed,
don't do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don't do it.
if it's hard work just thinking about doing it,
don't do it.
if you're trying to write like somebody
else,
forget about it.


if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you're not ready.

don't be like so many writers,
don't be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don't be dull and boring and
pretentious, don't be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don't add to that.
don't do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don't do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.


Así que quieres ser escritor, ¿eh?

si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes,
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti como un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores,
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te abrase las
entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti

no hay otra manera


ni la hubo nunca.
Imagen

Avatar de Usuario
Jarlly00
Mensajes: 2109
Registrado: 15 Sep 2002, 04:48
Ubicación: Barcelona

por Jarlly00 » 17 Sep 2008, 19:08

No soy muy aficionado a la poesía, pero sus novelas o relatos sí me han interesado. Las correrías de su alter ego Chinasky son divertidas a la vez que tremendamente tristes y duras... buena combinación.

Salut
Imagen

Avatar de Usuario
iNsTaNte_aLepH
Mensajes: 21906
Registrado: 18 Oct 2006, 02:43
Ubicación: Fumando

por iNsTaNte_aLepH » 17 Sep 2008, 23:34

Así que quieres ser escritor, es un peazo de poema.


CÓMO SER UN BUEN ESCRITOR

Tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
Y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
Y gana
si es posible.


Aprender a ganar es difícil,
cualquier capullo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
No te exijas.
Duérmete hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares.

Y si tienes capacidad de amar
amate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más
el exilio
la derrota
la traición
Toda esa basura. ..
Quédate con la cerveza
La cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
Dale duro a esa cosa
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
Entonces no estás listo
Toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay
está bien
igual.



Uno rápido

dentro de 5 minutos voy a
meterme en el


¿Qué voy a hacer?

es cierto:
el dolor y el sufrimiento
ayudan a crear
eso que llamamos
arte.

si me dieran elección
no se me ocurriría escoger
para mí
este maldito
dolor
y sufrimiento
pero de alguna manera
me encuentra

mientras los derechos de autor
siguen
entrando
a espuertas.


Sobre la competencia

cuanto más arriba llegas
mayor es la presión.

quienes se las arreglan para
durar
aprenden
que la distancia
entre la
cumbre y el
abismo
es inmensa
hasta la obscenidad.

y quienes
triunfan
saben
el secreto:
no lo
hay.


Segunda parte

si apostara por la Humanidad
no ganaría en la vida.

jacuzzi
pero antes imaginaba lo
siguiente, por favor:
un cachalote blanco
de 70 años al acecho
en el agua blanca
cálida y borboteante.

¿cómo ha durado tanto?
¿cómo eludió
los arponazos
durante tantos años?
¿por qué no quedó varado
por el camino
en la orilla
seca?
¿cómo se zafó de tantos
bancos de tiburones hambrientos?

ahora fíjate:
sus ojillos miran justo
a ras del agua
burbujeante.

¡qué milagro!

la vida está llena de dichosos
milagros
aquí, esta tarde de invierno
fresca y oscura.

en la estratosfera
los dioses celosos tiemblan
y gimen
mientras
el cachalote blanco flota
feliz
en el agua blanca y
cálida
donde siempre hace
39 grados
de cielo en la tierra.


A un paso de distancia

conocí a una señora que vivió con Hemingway.
conocí a una señora que aseguraba haberse tirado a Ezra Pound.
Sartre me invitó a visitarlo en París pero fui tan estúpido que
no acepté.
me escribió desde Italia Caresse Crosby de Black Sun Press.
el hijo de Henry Miller escribió que yo era mejor autor que su
padre.
bebí vino con John Fante.
pero nada de eso importa salvo si se aborda con cierto
romanticismo.
algún día hablarán de mí:
<<Chinaski me escribió una carta>>,
<<vi a Chinaski en el hipódromo>>,
<<vi a Chinaski lavando el coche>>,
todo tonterías.
mientras tanto, algún joven de mirada furiosa
solo y desconocido en una habitación
estará escribiendo cosas que te harán olvidar
a todos los demás
salvo quizás al joven que
le suceda.


Dios mío

¿recuerdas la niña
que solía jugar
en el jardín de enfrente?

mira lo que ha pasado
de la noche a la mañana:

nuevos pechos
culo torneado
largas piernas
pelo largo

ojos de
fuego azul.

ya no podemos
verla
como antes.

ahora tiene
15 años de
armas tomar.


Venice Beach

los perdidos y los malditos
los heridos y los intelectuales
los borrachos y los viciosos
los negativos y los
faltos de inspiración
y la policía
y la policía
y la policía.


Los poemas de amor de Catulo

leía sus poemas
se los leía a los hombres que la esperaban en la cama
entre risas
y se tumbaba en la cama
abierta de piernas ante la polla
que tuviera más a mano.

pero Catulo siguió escribiéndole
poemas de amor
y ella se follaba esclavos en
callejones, y
cuando estaban juntos
le robaba mientras estaba
borracho, se reía de sus versos y su
amor,
se meaba en su
suelo.

Catulo, quien,
por lo demás,
escribía poemas
maravillosos
cayó bajo hechizo de
esa zorra
que,
según se dice,
cuando empezó a envejecer
huyó de su lado
y comenzó una nueva vida en una isla lejana
donde acabó
suicidándose.

Catulo era como
la mayoría de los poetas:
entiendo
y perdono a medida que
lo releo:
era consciente,
ante la proximidad de la muerte,
de que es
mejor empezar con una
ramera que acabar
con ella.

¿A quién le hace falta?

¿ves este poema?
lo he escrito
sin beber.
no me hace falta beber
para escribir.
puedo escribir sin
beber.
eso dice mi mujer.
yo digo que es posible.
no estoy bebiendo
y escribo.
¿ves este poema?
lo
he escrito sin beber.
¿a quién le hace falta un trago ahora?

es probable que al lector.


¿UNA ENFERMEDAD?

sí, soy romántico, abiertamente sentimental,
una suerte de mitómano,
y no
me arrepiento.
muy al contrario, venero a Hemingway,
que cuando llegó al límite de su aguante,
se metió el
cañón del arma en la boca
temblorosa;
y pienso
en Van Gogh, que se cortó parte de la oreja
por una pvta
y luego se pegó un
tiro en el
maizal;
luego está Chatterton, que bebió veneno
para ratas (una forma de morir sumamente dolorosa
incluso para un
plagiario);
y Ezra Pound arrastrado por
las calles polvorientas de Italia en una jaula
y luego recluido en un manicomio;
Celine robado, insultado, atormentado por
los franceses;
Fitzgerald, quien al final dejó la bebida sólo para caer muerto
poco después;
Mozart en una fosa común;
Beethoven sordo;
Bierce, que se desvaneció en el desierto mejicano;
Harr Crane, que saltó por la borda y
cayó contra la hélice;
Tolstoi, que aceptó a Jesucristo y lego todas sus
posesiones a los
pobres;
T. Lautrec,
con su cuerpo breve y
deforme,
y su espíritu perfectamente
desarrollado,
que dibujó todo lo que
veía
y más; D.H. Lawrence
que murió de tuberculosis
y preparó su propio Barco de la Muerte
mientras escribía sus
últimos
grandes poemas;
Li Po
que prendió fuego a
sus poemas
y los echó río
abajo;
Sherwood Anderson, que murió
de peritonitis
tras tragarse un
palillo
(bebía
martinis
en una fiesta
cuando engulló la aceituna,
con el palillo y
todo);
Wilfred Owens, que murió
en la primera Gran Guerra
mientras
salvaba el mundo en aras de la
Democracia;
Sócrates, que bebió cicuta con una
sonrisa;
Nietzsche, que enloqueció;
De Quencey, adicto al opio;
Dostoievski, con los ojos vendados ante un
pelotón de fusilamiento;
Hamsun, que devoró su propia
carne;
Harry Crosby, que se
suicidó mano a mano con su
pvta:
Tchaikovski, que intentó
evadirse de su homosexualidad
casándose con una estrella
de la ópera;
Henry Miller, ya de
viejo, obsesionado con
las jovencitas
orientales;
John Dos Pasos, que de
izquierdista ferviente pasó a ser
un republicano
ultraconservador;
Aldous Huxley, que tomaba
drogas
visionarias y
cosechaba riquezas
imaginarias;
Brahms en su juventud,
que estudiaba la manera
de desarrollar un cuerpo
poderoso
porque tenía la sensación de que
el intelecto
no era
suficiente;
Villon expulsado de París,
no por sus ideas
sino más bien porque era un
ladrón;
Thomas Wolfe, que esta convencido de no poder
volver a casa
hasta
que alcanzó
la fama;
y Faulkner:
cuando recibía el correo por la mañana,
mira el sobre al
trasluz
y si no veía
ningún cheque
lo
tiraba;
William Burroughs, que mató a su
mujer
de un tiro
(no le dio a la
manzana
que se había puesto
en la cabeza);
Norman Mailer, que acuchilló a su
mujer; sin que hubiera ninguna manzana
de por medio;
Salinger, que no creía que
mereciera la pena escribir para
el mundo;
Jean Julius Christian Sibelius,
un hombre hermoso y altanero,
compositor de música intensa
que, al cumplir los 40,
se ocultó, y rara vez
volvió a
vérsele;
nadie sabe a ciencia cierta
quién fue
Shakespeare;
la vida nocturna mató a Truman
Capote;
Allen Ginsberg que se convirtió en
profesor
universitario;
William Saroyan, que se casó
dos veces con la misma mujer
(aunque
para entonces
ya no iba
a ninguna parte);
John Fante, hecho
trizas
por el bisturí del cirujano
ante mis propios
ojos;
Robinson Jeffers
(el poeta más soberbio de todos)
escribiendo
cartas de súplica a los poderosos.

como es natural, hay más
que decir
y podría seguir
indefinidamente
pero incluso yo
(el Romántico)
empiezo a
hartarme.

aun así, estos hombres y mujeres
-del pasado y el presente-
han creado y crean
nuevos mundos para
el resto de nosotros,
a pesar del fuego y a pesar del hielo,
a pesar de la
hostilidad de los gobiernos,
a pesar de la desconfianza arraigada de las masas,
sólo para morir
por su cuenta
y generalmente
en soledad.

hay quien admirarlos a todos
por el valor,
por el esfuerzo,
por sus mayores logros y sus
peores fracasos.

¡vaya cuadrilla!
¡son fuente de luz!
¡son fuente de dicha!

todos ellos son
héroes a quienes puedes estar
agradecido
y admirar desde lejos
cuando despiertas
de tus sueños corrientes
cada mañana.

Imagen
Imagen

Avatar de Usuario
Hunter S. Thompson
Mensajes: 35006
Registrado: 30 Ago 2006, 19:27
Ubicación: Romanista de primera

por Hunter S. Thompson » 18 Sep 2008, 00:22

Es una pena que este post tenga tan pocas respuestas...

So Now?

the words have come and gone,
I sit ill.
the phone rings, the cats sleep.
Linda vacuums.
I am waiting to live,
waiting to die.
I wish I could ring in some bravery.
it's a lousy fix
but the tree outside doesn't know:
I watch it moving with the wind
in the late afternoon sun.
there's nothing to declare here,
just a waiting.
each faces it alone.
Oh, I was once young,
Oh, I was once unbelievably
young!
Última edición por Hunter S. Thompson el 18 Sep 2008, 00:28, editado 1 vez en total.
Imagen

Avatar de Usuario
iNsTaNte_aLepH
Mensajes: 21906
Registrado: 18 Oct 2006, 02:43
Ubicación: Fumando

por iNsTaNte_aLepH » 18 Sep 2008, 00:27

Lo que me parece raro a mí es que no haya venido ningún crítico.

Que tiene muchos y con algunos argumentos y razones de cierto peso.

Imagen
Imagen

Avatar de Usuario
holly
Mensajes: 8374
Registrado: 26 Sep 2006, 02:48

por holly » 18 Sep 2008, 00:28

CÓMO SER UN BUEN ESCRITOR , me encanta.

Voy a poner un relato suyo.


Pongo el enlace, que es muy largo para pegarlo entero aqui.

Vida de un vagabundo


http://www.charlesbukowski.cjb.net/
ImagenImagen

Avatar de Usuario
Dr. Zaius
Mensajes: 2660
Registrado: 07 Oct 2003, 20:24
Ubicación: En vuestro futuro

por Dr. Zaius » 18 Sep 2008, 00:30

Le prefiero en prosa.

El primer relato de música de cañerías, cuando el tipo mete la polla en un jarrón es de lo más divertido, creo que empieza algo así como Me envolví en una toalla el pene ensangrentado...

Igual he captado la atención del foro
Esclavos, sométanse con todo respeto a sus amos, no sólo a los buenos y comprensivos sino también a los insoportables. Porque es digno de elogio que se soporten las penalidades, aun sufriendo injustamente

1 Pedro 2 18:19

Avatar de Usuario
holly
Mensajes: 8374
Registrado: 26 Sep 2006, 02:48

por holly » 18 Sep 2008, 00:31

Por cierto Instante, pasate ( si no lo has ojeado ya) por el post de Waits.


Imagen
ImagenImagen

Avatar de Usuario
Mocho
Mensajes: 34048
Registrado: 11 Ene 2004, 22:19
Ubicación: Jerez-Granada

por Mocho » 18 Sep 2008, 00:37

Lo Haces Mientras Matas Moscas
Charles Bukowski
Traduccion LYP

Bach, dije, tuvo 20 hijos.
apostaba a los caballos durante el día.
jodía durante la noche
y bebía en las mañanas.
en el medio escribía música.

al menos es lo que le dije
cuando ella me preguntó,
cuándo es que
escribís?
ImagenImagen

Avatar de Usuario
Bill Laimbeer
Mensajes: 3413
Registrado: 11 Mar 2002, 20:08
Ubicación: Madrid (Granada en el corazón). Antes Ozzy (desde 06/12/01)

por Bill Laimbeer » 18 Sep 2008, 08:54

Tengo la suerte de tener prácticamente todos sus libros de poemas, salvo algunos inencontrables muy antiguos, e incluso uno con una serigrafía original. Un grande que escribía porque le salía a borbotones, un tío honesto que reconoció siempre que sus novelas, divertidísimas por otra parte, eran escritas producto del miedo que siempre tuvo a quedarse sin pasta. Post Office, la primera, la entregó a su mecenas John Martin en un mes después de empezar a cobrar por ser escritor con unos 50 años.

saludos
SIEMPRE CEBÉ

Avatar de Usuario
Hay_sinla
Mensajes: 64278
Registrado: 05 May 2007, 16:30
Ubicación: Hétenos aquí, entrando juntos a un bar

por Hay_sinla » 18 Sep 2008, 08:55

Disfruté, si se puede decir así, mucho con sus historias, pero mucho más tarde descubrí sus poemas y me llegan mucho más.
Ya va tomando el camino su arambol.
Somos Gary Cooper y Sara Montiel

Avatar de Usuario
Iwannabeadored
Mensajes: 50758
Registrado: 19 Jul 2005, 19:28
Ubicación: Vivir sus deseos, agotarlos en la vida, es el destino de toda existencia.

por Iwannabeadored » 18 Sep 2008, 09:13

yo tambien disfruto mas con su prosa, con sus novelas autobiograficas, sus putas, sus borracheras, sus botellas de vino a las 3 de la manana, sus trabajos de mierda, sus andares pesarosos por las grandes ciudades, etc.

probablemente prefiera la prosa porque nunca me ha gustado especialmente la poesia, ni la suya ni la de nadie.

aunque es cierto que, si te metes en ella, es plenamente disfrutable. al fin y al cabo es la esencia del genio.

Avatar de Usuario
iNsTaNte_aLepH
Mensajes: 21906
Registrado: 18 Oct 2006, 02:43
Ubicación: Fumando

por iNsTaNte_aLepH » 18 Sep 2008, 16:28

y la luna y las estrellas y el mundo

largas caminatas
nocturnas
son buenas
para el
alma:
viendo furtivamente a través de las ventanas
mirando extenuadas
amas de casa
intentando escabullirse
de sus frenéticamente encervezados
maridos
Imagen

Avatar de Usuario
Sin manos no hay galletas
Mensajes: 5224
Registrado: 11 Abr 2008, 14:26
Ubicación: Euskal Osbornak Euskal Herrira

por Sin manos no hay galletas » 18 Sep 2008, 16:32

Con el desconocimiento que supone haber leído únicamente "Erecciones...", "La máquina de follar" y "Mujeres", decir que el Bukowski relatero me gusta bastante menos que el de "Mujeres", y que no puedo dejar de pensar en las tipas a las que se follaba este tipo, me río yo de mi underground.
Imagen
Miguel Vángel Pou

Avatar de Usuario
Bonovox91
Mensajes: 1023
Registrado: 29 Mar 2005, 23:36

por Bonovox91 » 18 Sep 2008, 16:38

Yo no he leido mucho de Bukowski. Tan solo "Mujeres" y "Hollywood". Pero solo puedo decir cosas buenas de el... tendre que ponerme con la poesia.

Case
Mensajes: 6727
Registrado: 28 Abr 2007, 11:30

por Case » 18 Sep 2008, 16:54

A mi en prosa me termina por cansar, salvo Pulp termina siendo siempre lo mismo. Demasiado monotematico (Alcohol, follar, hipodromos). Aunque dado que las dos primeras son lo mas importante en la vida, igual es que no encontro algo mejor sobre lo que escribir.

De poesia no he leido nada, y la gente suele valorar mas esta faceta.

Avatar de Usuario
Dr. Zaius
Mensajes: 2660
Registrado: 07 Oct 2003, 20:24
Ubicación: En vuestro futuro

por Dr. Zaius » 18 Sep 2008, 17:03

Yo le prefiero en prosa porque la poesía creo que es imprescindible leerla en su idioma original, y me pueden la pereza y mis escasos conocimientos de jerga folladora.
Esclavos, sométanse con todo respeto a sus amos, no sólo a los buenos y comprensivos sino también a los insoportables. Porque es digno de elogio que se soporten las penalidades, aun sufriendo injustamente



1 Pedro 2 18:19

¿Quién está conectado?

Usuarios navegando por este Foro: No hay usuarios registrados visitando el Foro y 38 invitados

Fecha actual 26 Ene 2021, 01:54